miércoles, 30 de diciembre de 2009

Uno más

Mañana a las 23:59 es justo el último minuto del año, teniendo en cuenta que a las 00:00 ya estamos a 1/1/2010 (o también puede ser a las 00:01, como guste).

Estos días me he dedicado a intentar recordar los sucesos que han abarcado estos 365 días, que nunca son exactos. Pero son demasiados acontecimientos, siempre unos más importantes que otros. Además tengo en cuenta mi falta de temporalidad, mi no concepción del tiempo. A veces alargo los años, otras veces todo pasa muy deprisa y creo que han pasado tres días cuando ha pasado una semana y media. Impido la naturalidad del tiempo en su dominación y lo domino yo a él con mi percepción subjetiva.
De todas formas, recupero algunas imágenes pasadas y dejo que se instalen en mi campo de visión presente: rayos luminosos estampados en casas de colores allá en el sur de Francia, yo con mi desastroso inglés en Londres, las salidas nocturnas con alguna amnesia y otras pérdidas, los cruces, una conversación en fiestas, la playa de día y de noche, los estadillos de risa y de furia...

Si tuviese que definir el año con una palabra simplemente no lo haría porque dentro del tiempo hay múltiples cambios. ¿Y cómo definir algo que varía tanto en su proyección?.
Tampoco voy a plantearme ningún propósito, como ir al gimnasio, para el año nuevo porque, en mi caso y opinión, pocas veces se cumplen y es entonces cuando viene la frustración (como mucho algún propósito enterrado, casi escondido rozando el subconsciente).

Otra de las cosas que provoca que termine el año, aparte de mirar hacia atrás y hacer listas de futuros, es una llamada de alerta de ¡eh, que corre el tiempo amigo! dejándonos un gusanillo amargo en el estómago. Esa sensación de desprovecho, de anhelo, de nostalgia...

Solo podemos hacer una cosa:...¡beber y "olvidar"! que aún nos queda más paisaje para menos camino.

lunes, 28 de diciembre de 2009

Final roto (canción)

Recuerdan las huidas espontáneas, a la montaña, a la playa
a ningún lugar
ahora el suelo está lleno de trampas mortales y ellos andan con cuidado.
Se conocieron en una canción que hablaba de una puta y un señor. Bailaron hasta encontrar una salida que les permitiese decir
a ella: "dime tu nombre" a él: "Ricardo"
con una sonrisa que no era suya y olía a falsedad.
La temporada en que se miraban el mar conservaba su calma
pero no pasaron unos días que vinieron aguas turbias
y ellos se gritaban improperios de lo más vulgares

ella no entendía
ella no entendía
ella no entendía
ni con palabras, ni reveses
que la mentira de él era su vida
y sin cesar , la mujer que no tenía nombre,
acudía a los pies de él para encontrarle sin hallar solución
y es que no sabía que para eso se empieza por la cabeza...
de la cabeza hasta los pies.

Recuerdan esa canción de la puta y el señor con amargura
aún cuando el cielo se tiñe de rojo
y el error se hace patente en sus corazones.

viernes, 25 de diciembre de 2009

Un repaso a Cioran

EL SINSENTIDO DEL DEVENIR:

"En la tranquilidad de la contemplación, cuando soportamos el peso de la eternidad, cuando oímos el tic-tac de un reloj o el latido de los segundos, ¿cómo no sentir la inanidad del progreso en el tiempo y el sisentido del devenir? ¿Para qué ir más lejos, para qué continuar? La revelación súbita del tiempo, que le confiere una preeminencia abrumadora que no posee generalmente, es el fruto del asco hacia la vida y de la incapacidad de proseguir la misma farsa. Cuando esta revelación se produce por la noche, la absurdidad de las horas que pasan va acompañada de una sensación de soledad aniquiladora, pues -alejados del mundo y de los seres humanos- nos encontramos solos frente al tiempo, en una irreductible relación de dualidad. En pleno abandono nocturno, el tiempo no se halla ya, en efecto, poblado de actos y de objetos: evoca por el contrario una nada que crece, un vacío en plena dilatación, semejante a una amenaza del más allá. En el silencio de la contemplación se oye entonces un sonido lúgubre e insistente, como un gong en un universo difunto. Ese drama sólo lo experimenta quien ha disociado existencia y tiempo: huyendo de la primera se halla abrumado por el segundo. Y siente el avance el tiempo dentro de sí mismo como el avance de la muerte."

E.M. C.


feliz "navidad"

martes, 22 de diciembre de 2009

Empieza por...

Me diste esa palabra que sonaba a roto
y me la repetiste incansablemente,
puedo escucharla retumbar en mi oído derecho

El miedo de esta palabra
es tan aterrador como la habitación sin luz
donde la desolación se encuentra perdida

La palabra antes en mí que no podía escuchar
porque no existía
y ahora su efecto aquí y ahora se desmesura

creando mecanismos ametralladores,
filtrándose en la sangre,
provocando sequías...

Tengo en mi una palabra tan grande
como su provocación
y quiero destruirla como ella me destruye a mi.

domingo, 20 de diciembre de 2009

Cuando los genes se reencuentran

Oficialmente en mi casa es navidad. Hoy se ha celebrado la primera comida navideña porque sino la cosa queda descompensada, es decir que veríamos más parte de una familia o de la otra. Y claro esto no puede ser, o todos por igual o estalla el conflicto.

Miro la escena mientras como: el tío que no se callan ni debajo del agua, primos que gritan y te tocan tus cosas, tu madre histérica porque tiene mucha faena, el nuevo novio de tu prima al que nadie hace mucho caso, el novio de tu tía que cree saberlo todo y en realidad le faltan 5 minutos...
Es como si fuese una comedia. Todo el mundo habla. Se mezclan las conversaciones y empieza el caos. Creo que es en los sitios en los que más personalidades he visto que choquen. Pero es divertido.

Mi tía se prepara para contar uno de sus chistes verdes que ya no recuerdo. Todos nos reímos menos los niños que saltan y brincan por los sofás imaginándose mundos paralelos. Mi tío, que no puede ser menos, cuenta otro que costaba de pillar y nadie se ríe al principio. Y luego, cuando el chiste toma su sentido, se ríen. Creo que me hizo más gracia ese silencio intermedio.

Yo no sé con quien hablar. A mi derecha esta el nuevo novio de mi prima que conozco muy poco y a mi izquierda mi otra tía con la que sí hablo pero con pausas que me dejan sin un hilo de conversación y me pierdo. Enfrente tengo al novio de mi tía chistosa, al que en mi casa llamamos "el gigante" que hace dos como yo de alto. Lo ignoro porque cada palabra suya retumba en mi cabeza de forma desagradable ya por su tono de voz demasiado alto como por el sinsetido de lo que intenta decir.

Me estoy aburriendo, además tengo resaca. Y cuando ya me estoy a punto de ir a mi habitación a hacer algo de provecho mi tío (el prepotente y perfeccionista) me coje por banda y empieza hablarme. Me cuenta los obstáculos con los que se está encontrando al educar a sus hijos, sobretodo a mi prima, adelantada a la adolescencia. Le digo que cada vez los jóvenes se hacen más mayores y que es normal que tenga quebraderos de cabeza porque nadie le ha enseñado a ser padre. Él cree que no puede privar a sus hijos de nada porque él también a sido joven y, para mi sorpresa, un revolucionario. No puedo aconsejarle mucho más porque siento que me encuentro entre el educador y el educado.
Luego, no se cómo, acabamos hablando de la inseguridad y me dice que es una gran piedra para el camino de cualquier persona. No podría estar más de acuerdo. Me cuenta que, frente a cualquier proposición que requiera una inversión en su empresa, es el abogado del diablo porque necesita saber si las proposiciones están bien elaboradas y pensadas y que eso es síntoma de seguridad. Vamos, que es el cabrón que hace las preguntas más quisquillosas. Pero admiro su seguridad. Ha despertado mi interés y mis ganas de chutar piedras. Realmente me llevo "algo" de esta conversación.

Me llaman. Bueno, me chillan. Tengo que ponerles un vídeo (sí, un VHS, a lo antiguo) a los mostruitos para que se estén quietos y no destrocen la casa. De momento han manchado todo el parquet. Además dos de ellos hacen judo y son muy fuertes.
Pongo la película y ¡funciona! Se quedan como hipnotizados. Al cabo de un cuarto de hora la emisión del vídeo empieza a fallar. No se puede ser retro o ir contra el progreso. Ahora si, les pongo un dvd. Suben el volumen y ¡que empiece el jolgorio! Todos los sonidos se mezclan. Estarán contentos los vecinos.

La cosa empieza a decaer. La gente va cerrando los ojos mientras las conversaciones se van haciendo más escasas y los tonos más lentos y suaves. La familia de mi padre es la primera en caer (el "gen estopiñà") y se van durmiendo...uno en el sofá, otro apoyado en la mesa...

A pesar de todo y de la impresión que pueda causar esta "historia anecdótica" no deseo otra familia más que esta. Tan perfectamente imperfecta.

viernes, 18 de diciembre de 2009

Indiferencia

Ha brotado este odio como un vívido amor,
sufriendo, y se contempla anhelante.
Pide un rostro y una carne, como si un amor fuese.

Han muerto la carne del mundo y las voces
que sonaban, un temblor se ha apropiado de todo;
la vida toda está suspendida de una voz.
Bajo un éxtasis amargo transcurren los días
en la triste caricia de la voz que regresa
empalideciendo nuestro rostro. No sin dulzura,
esta voz al recuerdo le resuena despiadada
y temblorosa: tembló una vez por nosotros.

Pero la carne no tiembla. Sólo un amor
incendiarla podría y este odio la busca.
Todas las cosas y la carne del mundo
y las voces no valen la caricia inflamada
de aquel cuerpo y aquellos ojos. En el amargo éxtasis
que se destruye a sí mismo, este odio reencuentra
una mirada cada día, una rota palabra,
y las aferra, insaciable, como si un amor fuese.

(C.Pavese)

lunes, 14 de diciembre de 2009

Sin cobijo

Llueve.
Caen gotas una tras otra.
Es la obsesión.
No cojo el paraguas.
Soy tremendamente débil.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

La idea de una reflexión

Siempre he pensando que todas mis ideas estaban envueltas en un revoltijo dentro de mi mente y que no salían por falta de expresión o por pereza, sin saber cómo dejarlas salir. Con esto podía decir que tenía ideas desordenadas y que me faltaba un mecanismo para ponerlo todo en su sitio.
Pues todo esto, en parte, mentira. Y digo en parte porque un trozo ínfimo de mí se niega a creerlo. Las ideas, una vez expresadas, construyen realidades. Por lo tanto no hay una idea antecesora que vague por nuestra cabeza y que se niegue a salir por distintos motivos, simplemente no la hay. Sólo existe una vez dicha. Si una idea no puede plasmarse en palabras no existe.
(Ahora que lo estoy escribiendo me lo voy creyendo más. Será por eso de plasmar las cosas y que existan... )
En fin, supongo que llevo tiempo viviendo en el mundo de las ideas de platón y no hay quien me baje de ahí o que por miedo a decir me creo cosas para justificarme.

Conversándolo con otra persona ésta me dijo , suponiendo que todo esto es verdad, que podríamos crear una imagen nuestra falsa si queríamos. Dar la idea de que somos quienes somos por lo que decimos. Usando las palabras para esto y para muchas más cosas podemos manipularlo absolutamente todo, que supongo que es lo que hacemos día a día: construir, manipular, transgiversar, restaurar constantemente normas a su vez recreándolas... Y con esto podría irme de las ramas si quisiera porque una cosa remite a otra y a otra...

El universo lingüístico es muy grande y nosotros, parte de éste, pequeñas bocas que sueltan sonidos.

martes, 8 de diciembre de 2009

noches árticas

En noches de invierno cómo ésta en la que el frío no acaba de llegar para que lo deseemos. En noches de éstas en las que quiero cerrar los ojos pero mi cabeza me despierta... Es ésta de aquellas mil y una noches en las que olvido un libro abierto y una canción imparable:

"Hoy de nuevo
cerraremos los ojos
deseando con devoción
una nueva noche ártica
y del negro más puro
-no como el de la oscuridad
sino como el del ébano-.
Así nuestros pulmones
se anegan en un sueño
que envenena y que sana.
Sueños de noches árticas
que envenenan y que sanan.
(Cierra los ojos. Escucha en la oscuridad
cómo resuenan las cajas de música.
Inténtalas parar.)"

N.V.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Ahí fuera

entender que el devenir
se escurre por las yemas
de los dedos...

la razón súbita nos deja.
aprendemos del proceso
mientras la fatalidad sonríe...

alzar las armas
contra el enemigo
o hacer cosquillas con plumas
a un niño indefenso...

la verdad escupe fuego
y nos quema
dejando un olor a azufre
infecto apestado maloliente...

¿y esto?
no se como describir las cosas
cuando escasean en su sentido...

miércoles, 2 de diciembre de 2009

World Press Photo 2009

Por quinto año consecutivo, en el CCCB se expone la muestra internacional de fotoperiodismo profesional, la "World Press Photo" más comúnmente conocida.

Esta exhibición fotográfica aporta imágenes a la memoria colectiva, impactando en las retinas de todo espectador sin dar cabida a la indiferencia, tanto por la calidad y la estética como por el trasfondo interpretativo que nos quieren transmitir. Imágenes con un contexto sociocultural detrás que da que hablar, sobre el trascurso de la historia y la opinión pública.

Se ponen de manifiesto temas como el carácter indiscriminativo de los bombardeos del ejército ruso sobre la ciudad de Gori, Georgia, durante el conflicto de Osetia; así como la violencia en Centroamérica regida por las bandas o, por otro lado, temas de poco carácter conflictivo como son los Juegos Olímpicos.

El premio gordo se lo llevó Anthony Suau. Ganador de la World Press Photo 2009 su foto versa sobre el uso indiscriminado de la violencia en situaciones en que podría evitarse. En ésta se ve a un agente policial de Cleveland que comprueba, con pistola en mano, si los antiguos propietarios de una vivienda han abandonado la casa tras su desahucio por el impago de la hipoteca. Una imagen cruda como la vida:





Pasen y vean:











jueves, 26 de noviembre de 2009

El soporte de la escritura

Eres tú y tu mano vieja que se preparan para escribirla como tantas otras veces hicisteis.
Antes de empezar siempre te la miras desde todas las perspectivas. Su extrema palidez y finura te entristecen.
Sabes que su atracción es tan fuerte como para brindarle todo un universo, que es tuyo. Pero no sabes como empezar.

Te sientes anonadado por su mirada blanca y neutral pero, a la vez, no puedes evitar sentirte amenazado, como si desde su superficie lisa te apuntase con un fusil. "Lléname, lléname..." resuena una voz en tu cabeza.

Si solo quieres darle un poco de vida...ofrecerle una chispa de alma que se propagará como fuego y construirá una historia compartida, la que evoques en ella, la que saques de ti mismo.
El impulso es tan grande como un escupitajo que la manche y omita ese vacío que trasmite.

Bueno, te tranquilizas, abres la mente, cierras los ojos y los sonidos se vuelven opacos a tu alrededor. Sostienes tu pluma y empiezas: una palabra detrás de otra y otra y otra... No puedes parar. El éxtasis se ha apoderado de ti. No paras de correr la tinta por su cuerpo uniforme llenándola de impureza.
Ahora por fin, estáis solos en el mundo, desaparecéis sin saber exactamente dónde, entre las lineas que vas construyéndole.

Fin. Has acabado. Esperas una respuesta suya pero no sabe hablar por sí sola. Así que por los dos y mirándola fijamente empiezas:

"Eres tú y tu mano vieja que se preparan para escribirla como tantas otras veces hicisteis".

domingo, 22 de noviembre de 2009

Lo corto al mediodía

Será un día asqueroso
con sábanas manchadas
de un ayer oscuro
y esto aquello lo otro
pegajoso en mi cráneo

martes, 17 de noviembre de 2009

Los lunes con Chéjov

Os hablaré de mis lunes con Chéjov y con los demás.
Como cada día a principios de semana a eso de las 7 y media me siento alrededor de una mesa mal rectangulada. Más que una mesa es una conjunción cuadrada un tanto asimétrica.
Yo me siento en un extremo, en mi sitio que es implícito. Como todos los sitios que hacemos nuestros. L. nos mira y habla, reparte las hojas...
Y ahí está él expresándose con los años en la superficie del papel:
"La capital está envuelta en las penumbras vespertinas. La nieve cae lentamente en gruesos copos, gira alrededor de los faroles encendidos, se extiende, fina, blanda capa, sobre los tejados..."
Se acaba el cuento y salimos de la historia. Empezamos a criticar a Chéjov a sus espaldas. Críticas y más críticas, en su mayoría buenas y constructivas pero él no responde a lo que ya está construido.
Yo no digo nada. No se si es mi condición biológica de mujer o el día que oscurece temprano, pero la tristeza del cuento me ha contaminado y me ha nublado. Mi cabeza recuerda:
"Hállase sumido en sus reflexiones: un hombre o un caballo, arrancados del trabajo campestre y lanzados al infierno de una gran ciudad, como Yona y su caballo, están siempre entregados a tristes pensamientos."
Ahora les toca a los demás. El tema es la doble vida.
P. cuenta la historia de un budista-fiestero y nos reímos,
C. una historia larguísima y demasiado realista en la que me he perdido al final. Creo que era un padre-pedófilo que no quería serlo y por eso se va a Tailandia a hacer turismo sexual. Remediar lo irremediable que se dice...
Y yo:
"Hace mucho tiempo que Yona y su caballo permanecen inmóviles. La luz de los faroles se va haciendo más intensa, más brillante. El ruido aumenta."
S. ha creado una historia ya inventada: el sirviente y el amo que acaban intercambiando sus papeles. Es ingenioso y se lo damos por bueno ya que no ha visto "El sirviente".
P. cuenta un sueño demasiado descriptivo. Si todos los sueños fuesen así no dormiríamos nunca.
Pero yo:
"Yona exhala un suspiro. Experimenta una necesidad imperiosa, irresistible, de hablar de su desgracia. Casi a transcurrido una semana desde la muerte de su hijo..."
No es hasta que salgo a la calle sobre mis pisadas, que vuelvo.

jueves, 12 de noviembre de 2009

Ciencia inexacta

Los respiros transformados en centerares de suspiros porque la opresión es demasiado grande. Un millar de acontecimientos se rebelan y el espacio se reduce atentando a la libertad. A la mierda la rebelión.
Y los cien ojos se han posado sobre mi sin que nadie me mire. Soy yo misma mutiplicada miles de veces, lo que hace multiplicar mi visión.
Y divido mi pecho para desangrarlo, bebo sangre de mi propia sangre, litros y más litros. Me sacio.
Hay que joderse.
Y hay un cero en mi cabeza por alteración de cantidades que se eliminan entre ellas. Se dividen infinitamente hasta un punto que es la multiplicación al vacío. "Caput"


Y cincuenta veces repetiré lo mismo-empieza a contar- siempre sin cansarme.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

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Hoy es:

miles de palabras que callan
una opresión que no empuja
cabello desorbitado del insomnio
la náusea eterna, la primera creciente
un muro detrás de aquellos, de todos
la barrera que precede al muro
la capa original, que es de ajo
nada más sin nada menos
el puño con la mano abierta
la asfixia del impedimento
tu barba callando
mis ojos diciendo:

"Hoy es:
miles de palabras que callan..."

lunes, 2 de noviembre de 2009

La consecuencia de auster

Nunca descansaba bien.
Se despertaba a intervalos irregulares, unas cinco veces por noche. Como si tuviera un mecanismo de alerta en su cabeza que no la dejase dormir apaciblemente y soñar.
Cuando se dormía, las imágenes se convertían en puntos que requerían de su atención, y era en esos momentos cuando ella se despertaba aturdida.
Encendía la luz para comprobar que estaba despierta y la cerraba al instante, acurrucándose al máximo para que el sueño volviese a penetrar en ella. Deseando irse para no volver, cuando toda la oscuridad de la habitación la atrapaba y la convertía en nada más que eso, en la ausencia de luz, en la nada.
Pero otra vez ocurría lo mismo, abría los ojos y el "desvanecimiento" desaparecía.
Ya no hay remedio...
Siempre sería ella, siempre en cuerpo y mente presentes.

martes, 27 de octubre de 2009

10 Rarezas personales:

1. Petarme nudillos de los dedos de una manera tan extraña y natural que la gente se sorprende al verlo.

2. Rizarme un mechón de pelo con la punta de los dedos por muy corto que tenga el cabello.

3. Tocarme el pendiente como si lo tuviera mal colocado cuando en realidad siempre está bien en su sitio.

4. Morder sin romper las uñas.

5. Observar.

6. Mirar la luz que entra por la ventana (siempre sin persiana) y ver cómo va cambiando en las paredes.

7. Coleccionar las entrevistas de "La Vanguardia" y puntos de libro.

8. Comer sin pan y sin hacer ruido. Ambas cosas molestan.

9. Cambiar radicalmente de tema. Y, a veces, avisar de que voy a hacerlo.

10. Relacionar cosas que solo para mí tienen sentido.

lunes, 26 de octubre de 2009

sin título

donde empezó todo
no lo sé
ni si acabará
tampoco

solo seguiré el curso
de los días
con las manos en los bolsillos
y tararearé canciones
para no olvidarlas nunca

ubicar el principio
y el fin...
acabar con todo
y contigo también

solo miraré por la ventana
el cielo de falso azul
con la mirada perdida
y pensaré cosas absurdas
para no olvidarlas nunca

miércoles, 21 de octubre de 2009

Tu=yo (retroalimentación)

Sueles ver las cosas como nunca te han dicho que las mires. Das la vuelta al mundo y te quedas colgando del revés con puntos de verdad que se te escapan. Esto te hace chocar contra el techo, quedarte sumida en tu aura que es la propia, la única. Sueñas, huyes, te escapas siempre que puedes.
La realidad no está hecha para ti, tómate un combinado de ficción y bébetelo. O escóndete en ese rincón sin luz que a veces hechas tanto de menos. Sólo un rato...luego vuelve, incorpórate y miente.
Los días tristes no son de tu agrado pero siempre te quedan pendientes mil pensamientos tristes por descubrir. Mientras tanto escuchas los sonidos que salen de este aparato que te mira impaciente y luego los transcribes en el lenguaje que te place. Entiendes todo lo que no dejas entender.
Destápate, corre y pierde tu aliento. Luego búscalo y piérdete entre los árboles que te susurran "pierde el control". Y vas tú y lo pierdes a intervalos que son desconsiderados y desmemoriados.
Sales a la calle con la mirada en el suelo y la cabeza bien alta. Solo a veces incrustas tus pupilas en algun desconocido para que sepa que tu también desconoces.
El aire cada vez se torna más helado y tus manos son frías. No tocas ni sientes porque no te lo permites y tus manos son cada vez más frías. Y tus pies y la punta de tu nariz donde tenías acumulada toda la calidez y tus manos son cada vez más frías...
Eres cada vez más tú. Permítetelo.
(-->)


martes, 20 de octubre de 2009

"Avers-sur-oise"

IV

Porque ya no eres un ángel sino un hombre solo sobre dos pies cansados sobre esta tierra que gira y es terriblemente joven todas las mañanas.
Porque sólo tú sabes que hay música, jadeos, incendios, máquinas que escupen verdades y mentiras a los cuatro vientos, vientos que te empujan al otro lado, a tu hueco en el vacío, a la informe felicidad del ojo ciego, del oído sordo, de la muda lengua, del muñón angélico.
Porque tú gusano, ave, simio, viajero, lo único que no sabes es morir ni creer en la muerte, ni aceptar que eres tú mismo tu vientre turbio y caliente, tu lengua colorada, tus lágrimas y esa música loca que se escapa de tu oreja desgarrada.


(B.V.)

La poesía de Blanca Varela (1926-2009) no se para a dar explicaciones ni razones. Es un pálpito ínfimo de la vida que va y viene, de la soledad interiorizada. Es un signo, una mirada a la conciencia de manera simplista y bella a su vez. Leyendo sus versos el corazón palpita de una manera maravillosamente agonizante mientras el tiempo avanza sin detenerse.
No intentes aprender, ni interpretar...simplemente abandónate entre sus líneas y siente.
"...porque el recuerdo como las canciones
la peor la que quieras la única
no resiste otra página en blanco
y no tiene sentido que yo esté aquí
destruyendo
lo que no existe..."



viernes, 16 de octubre de 2009

Canto a la paranoia:

Tu y yo cogidas de la mano, tropezándonos por caminos de espinas sin rosas. La perfección nos abandonó hace tiempo.

Te he visto cuando le has guiñado el ojo a la locura, desde abajo. Pero ahora seguimos andando sin detenernos. Empujándome, odiándote, sonriéndome...

Por el camino desafinan los pájaros, los torrentes del río caen con la fuerza de mil piedras mientras los árboles nos miran amenazantes. Como aquellos árboles que intimidan al personaje animado que escoje siempre el camino erróneo, oscuro y sin vuelta atrás. No. Nosotras no nos hemos equivocado. Me tienes prisionera y yo miro hacia otro lado.

Como cuando llevas a cuestas la pérdida...nada. Callo. Me quedo sumisa mientras escribes mis pensamientos con una máquina de escribir invisible y negra.

Déjame. Ya no te quiero. Vete.

Un, dos, tres, respira...

martes, 13 de octubre de 2009

Mi vida sin mí.



"Ann tiene 23 años, dos hijas, un marido que trabaja más bien poco, una madre repelente que odia al mundo, un padre en la cárcel, un trabajo como mujer de la limpieza en una universidad a la quan nunca podrá asistir...Y vive en una carabana en el jardín de su madre, a las afueras de Vancouver.
Esta existencia sobre ella misma cambiará en el momento en que le hacen un reconocimiento médico que le llevará irremediablemente a la muerte. Desde entonces, Ann decide vivir la vida saboreándola al máximo. Para ello, decide hacer una lista de cosas que hacer antes de morir. Entre ellas se encuentran algunas como: enamorarse de otro hombre, que éste se enamore de ella, hacer cintas de grabación para los 18 cumpleaños de sus hijas..."

Estoy hablando de una película que he visto recientemente: "Mi vida sin mí" de Isabel Coixet. Una película sensible y lenta, de pañuelo en mano. Aún así mi reacción fue más bien de indiferencia y, por alguna razón, me sentí extraña. Por eso decidí hacer un poco de introspección y pude percibir que mi indiferencia podria ser debida a que no me hace falta ver una película que trate sobre la muerte para pensar en ella. Porque la muerte, si o si, abunda en mi cabeza como uno de los principales pensamientos. No es que me quiera morir, claro que no, pero pensarlo bien...¿quien no se ha imaginado su muerte alguna vez? ¿las cosas que dejaría o haría antes de morir?
Este pensamiento se me hace constante porque es realmente difícil imaginarse muerto y porque el "paso" siguiente hacia la muerte, si es que lo hay, es un misterio.
Se puede vivir la vida atravesando todos sus rincones más insospechados sin la necesidad de que te digan: "eh, que te mueres", solo teniendo una percepción mínima sobre ella...


Así que ha vivir se ha dicho.

sábado, 10 de octubre de 2009

reflexión desastre

La vida asombra a cualquiera porque ello forma parte del universo. Alguien se inventó un juego sin reglas y aquí estamos nosotros, fichas movidas por un tal Destino sin acreditación. Sufrimos una constante estrategia perversa y sin sentido. La trampa es un regalo.

Nunca he creído que pudiesen pasar tantas cosas por un espacio breve de tiempo. Una va andando despacio y, de repente, se encuentra con un agujero inmenso al doblar la esquina. La inutilidad se apodera de ti porque la reacción viene después de la consecuencia, dejándote sin posibilidad de retroceso y te aterizas y ya no sabes cómo reaccionar porque no puedes. Mala suerte, se dice.

Pienso en los momentos que he vivido. Pienso en momentos "felices" y "tristes", y me doy cuenta de que esa clasificación no existe y está llena de vulgaridad. A más momentos felices más felicidad, esa es la correlación positiva. A más momentos tristes menos felicidad, esa es la correlación negativa. Pues vaya...
Las etiquetas sirven para establecer un orden con sentido pero también para crear el conflicto, estableciendo límites. Esos límites que se rompen, se rompen, se rompen...



A todo esto sin orden ni mando, me gustaría ser ese tal Destino, tomar una pluma y reescribir el mundo.

jueves, 8 de octubre de 2009

Hoy Bukowski habla por mí:

Culminación del dolor:

oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de la lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo

lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

domingo, 4 de octubre de 2009

Lapsus.

Hoy me he levantado con la sensación de haberlo olvidado todo. Absolutamente todo. Poco a poco los sentidos vuelven en sí. La boca me sabe a whisky y los recuerdos a nada. Un total vacío inunda mi cabeza.
(...)
Aun puedo escuchar la música y la gente bailando. Me vienen sombras de luces moviéndose hacia ninguna dirección en concreto. Poco a poco aparecen flashes: una cara, una sonrisa... Me veo a mi misma en un espejo y mucha gente detrás.
(...)
Tengo mucha sed y luego nada... estoy en el bus con los ojos cerrados y los pensamientos abandonados. No pienso ni siento. Soy incapaz de escuchar los sonidos. Mi conciencia se ha apagado. Off.
Es tarde para lo pronto que es. El sol me deslumbra y me incapacita la visión. Alguien me dice algo y le digo que no. Siempre tan negativa.
(...)
Ya en la cama siento que he perdido muchas cosas. Como aquella muñeca que perdió su orgullo. Así me siento yo.

jueves, 1 de octubre de 2009

Noche precintada

Y al romper la bombilla que hace estallar a las demás vuelve a suceder lo previsto: aparece el reflejo de la oscuridad.

Cierra los ojos y si no puedes, pasa página hasta llegar al final.
Precinta tu boca y si no puedes, trágate todo el aire y ahógate.
Sella tus orejas y si no puedes, escucha las sonidos de la incongruencia.
Inmoviliza tus extremidades y si no puedes, hazlas estallar.
Obstruye tus pensamientos y si no puedes, quédate en vela hasta que la bombilla vuelva a reconstruirse y la luz entre por la ventana.

Levanta. Hoy es un nuevo día.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

I, i, i...

Un día lo escribí y lo leí rápido, de ahí que no haya espacios:

Eres arena áspera,
fría bajo el sol,
bajo las nubes
que se tornan grises.
Cavas bajo los huesos
y haces creer
y haces creer
y haces...
Inmutable te observo,
insatisfecha de deseo,
de la inercia no salen palabras...
me gustan las palabras
que empiezan por i.
Ir y venir
constante devenir
constante devenir
constante...
Ahora bajo
y te encuentro
bajo la superficie.
Soy supérflua
y tu haces mi constancia.
Ir y venir
ir y venir...
por un espacio corto de tiempo.

martes, 29 de septiembre de 2009

Inocencia interrumpida

How to fight loneliness
Smile all the time
Shine your teeth to meaningless
And sharpen them with lies

And whatever is going down
Will you follow around
That's how you fight loneliness

You laugh at every joke
Drag your blanket blindly
Fill your heart with smoke

And the first thing that you want
Will be the last thing you'll ever need
That's how you fight it

Just smile all the time
Just smile all the time
Just smile all the time
Just smile all the time

http://www.youtube.com/watch?v=zLDPhPrr5Ig
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Hace tiempo vi una película titulada "Inocencia interrumpida" (Girl interrupted) donde sonaba una canción que me llamó mucho la atención por su tono melódico-melancólico, pero nunca la busqué.
Hace unos días me bajé algunos álbumes de Wilco. Entre sus canciones me llamó la atención el título de una de ellas: "How to fight loneliness" (Como combatir la soledad). Casualmente era la canción que escuché en la ya mencionada película. Pero la cuestión no es esa, es el título de la canción y su contenido:

Como algunos versos suenan: "....y lo que esté decayendo seguirá rodeándote, así es como se combate la soledad..." da igual, haz lo que quieras porque aunque la tristeza te conduzca a la soledad ésta persiste de todos modos. Es así como se combate. Incita a la ironía de la contradicción al querer anularla y no poder ya que es imposible.
Incluso el más sociable de los seres humanos muere solo. Todos necesitamos ese momento y consecuentemente otros muchos sin necesidad de llegar a un fin absoluto... "La primera cosa que desees será la última cosa que necesites, así es como la combatirás..."

Así que como la canción diré repetidas veces: "simplemente sonríe todo el tiempo"


y a disfrutar de los momentos vacíos.

lunes, 28 de septiembre de 2009

El poder de la palabra

El poder en su intensidad destruye. El poder desmitifica la realidad, haciéndola pedazos.
De manera similar, el poder de la palabra contrae almas haciéndolas sentir, pensar y dudar hasta el punto culminante de la locura, poco a poco.
La palabra en sí, en su soledad, ataca, devora y desgarra por dentro. Seca y tajante, aislada y pobre reclama la atención de aquellos de mirada vacía e imperceptible.
Las palabras escritas, en su conjunto, son la mera expresión de los sentidos llevados al cerebro, produciendo las llamadas sensaciones. Y su amplio público sonríe pero pocos de ellos son merecedores de tales entonaciones pausibles y maravillas agitantes.

La literatura es la impureza de las superficies blancas que nos miran desde abajo, deseando ser tocadas por primera y última vez.


Y después de la indecisión empiezo mi blog.