miércoles, 28 de diciembre de 2011

Micropoesía

A veces no hacen falta palabras elocuentes ni demasiado ingenio, a veces sólo hace falta un poco de simpleza acompañada de una media sonrisa. En día de mi cumpleaños me lo regalaron. Se trata de "Micropoemas 2" de la micropoetisa madrileña que se enmascara bajo el seudónimo Ajo.






La poesía es un arma 
cargada de futuro.
La micropoesía es un arma
cargada de pasado imperfecto.
(Muy imperfecto)










Lo comprendí sólo
hasta cierto punto
concretamente hasta el punto g.


Estoy aprendiendo a irme
pero a irme queriendo
y a dejarme llevar
pero que me lleve el tiempo.
He aprendido también
a dibujarte a oscuras y
a escucharte en cada silencio

lunes, 26 de diciembre de 2011

Por lo que aguarda y espera
0 en inspiración


Prometo volver.

jueves, 8 de diciembre de 2011

Parálisis en la semana menos pensante


Brumosidad abismal
en la semana menos pensante

Intervalo
Punto Punto Punto
acueducto interminable

Soy pura maquina que
Teclea Teclea Teclea
y nada importa nada
salvo esta construcción idónea
de mi parálisis

Ojos muy abiertos
soy la máquina el dedo que
Miro Miro Miro
y luego pongo en la punta de la nariz

Ojos bizcos cara de idiota
para el mundo que
Rodea Rodea Rodea
(____)

Eso es, estúpido espacio
mundo que es que
Todo Todo Todo
es lo mismo da lo mismo

Ser inerte. Ser náusea
Ser una figura maquinal

domingo, 20 de noviembre de 2011

Piscis bar

Entrar en el rojo,  las lentejuelas,
luces parpadeantes
David Lynch en un bar

Almodóvar en una camarera
labios carmesí, ojos raya azul galaxia
escote desgastado

Conversaciones quentes
mientras: “you’ll think I’m dead, but I sail away
on a wave of the mutilation"

Y las gotas de la mutilación fuera
en las pestañas y el cigarro




martes, 15 de noviembre de 2011

Pequeña autobiografía onírica


No sé que me pasa últimamente que por las noches sueño mucho, tanto si duermo somníferamente como si padezco insomnio intermitente.
Sueño con imágenes vívidas, tan vívidas que incluso puedo llegar a confundir levemente aspectos de mi realidad con el mundo imaginario que me aguarda por las noches. A veces, durante la vigilia, pregunto a mi alrededor cosas como: Si hombre, si me dijiste aquello…. o No te acuerdas que tú… A lo que las personas a las que me dirijo me miran con extrañeza ante mis “invenciones” (para ellos así lo son) y es cuando les digo Ay, quizá lo he soñado. Tal es así que se ha vuelto una coletilla casi enfermiza e impermeable en mi mar dialéctico.
Ahora tengo una nueva libreta donde apunto los recuerdos de mis sueños para así evitar las mayores confusiones posibles (que no son tantas); y digo recuerdos porque narrar un sueño completo no es una tarea apta para el estado consciente.

La mayoría de veces sueño en color, predominando el azul sobre el negro o lo oscuro, y el negro predominando sobre la tipología restante; aunque a veces no recuerdo los colores porque se asemejan demasiado a la realidad.

12/09/11. Las paredes tienen unos tonos azules increíbles, aquí un tono azul marino, aquí un tono azul turquesa. Entro en el baño nerviosa esperando algo. El baño, a diferencia de la decoración modernista que envuelve el edificio entero, es de diseño moderno, muy minimalista y diminuto. Alguien me tiene que llamar. Se lo digo a mi amiga Marisa y le cuento que me tiene que llamar Pedro, la primera persona que me dejó. Saco el móvil. Le digo a mi amiga que es nuevo porque tiene Internet pero en apariencia es muy antiguo, incluso tiene la pantalla en blanco y negro. De todas formas a mí me gusta.
Vuelvo a concentrarme en la llamada esperada, bajo las escaleras y me lo encuentro allí, rozándome con su hombro en un rellano estrecho.

Muchas veces tengo sueños oscuros, viscerales o misteriosos en los que sólo aparezco yo pero siempre hay otro que intenta hacerme algún daño o viceversa. Sueños de sangre o de agitación psicológica en lo oscuro.

10/09/11. Podría estar en un bosque totalmente a oscuras de no ser por la luz tenue de la luna. En medio del bosque pasa una carretera. Yo me mueve entre el bosque y la carretera, de todas formas en paisaje no está bien definido. Sólo puedo verme a mí con los ojos muy abiertos, asustada y preocupada porque tengo la sensación de que alguien quiere atraparme. No paro de moverme de un lado hacia otro, huyendo de aquello que me persigue hasta que siento una desesperación inmensa por despertarme y es entonces cuando entro dentro de un sueño en el mismo sueño y tumbada en la cama intento despertarme con el dedo índice y pulgar a modo de pinza para separar el párpado de un ojo y así abrirlo. En este sueño estoy igualmente a oscuras y vuelvo a sentir la intranquilidad de alguien que me persigue para hacerme daño. Puedo notarlo cada vez más cerca, cada vez más…hasta que siento su mano en mi brazo. Quiero chillar de pánico para que alguien me ayude a poder despertarme. Estoy aterrorizada porque estoy convencida del mal que me aguarda. Me despierto de golpe (esta vez de verdad) con la sensación de no querer volver al sueño, de no querer volver a la muerte.

Otras veces mis sueños adquieren ya no un matiz narrativo sino más bien un matiz sensitivo. Me explico: el punto central del sueño es el tacto o la audición. Me he despertado innumerables veces con la sensación de una caricia o de un beso o con el eco de algún sonido que permanecía en mi sueño, normalmente un grito o una voz muy alta.  

22/07/11. Estoy durmiendo y me besas como sueles hacer, dulce y tranquilamente. En ese instante me percato levemente de tus labios y los resigo con la comisura de los míos hasta que caigo en el beso correspondido. Es un momento ínfimo pero hace que me despierte a medias y, entre ese paréntesis que va de lo irreal a lo real, pienso en la posibilidad de que me hayas secuestrado o de que hayas llamado a la puerta de mi casa para tumbarte junto a mí y despertarme con tus suaves labios. Me despierto definitivamente, aún con la imagen vívida de tu media sonrisa al entreabrir los ojos y con el calor de tu cuerpo tendido junto al mío. Pero no estás y eso es algo triste.

Hasta aquí los en los sueños ejemplificados interactúo con personas conocidas aunque en ningún momento las he nombrado aquí, a excepción del primer ejemplo, en que he cambiado los nombres reales por nombres ficticios. No obstante, hay a veces en que me sorprendo de las personas que salen en mis escenarios oníricos, personas conocidas con las cuales no he hablado nunca o personas que directamente me invento. Como la vez en que ayudé a recoger un punto del libro a una chica que he visto solo tres o cuatro veces o cuando me encontraba en un autobús con un conflicto entre morenas y rubias, todas desconocidas, que no paraban de insultarse.

De todos modos, esto no es lo más extraño. Lo más extraño es cuando duermo, sueño y dentro del sueño, sea donde sea donde me encuentre, siento la pesadez de la somnolencia, es decir, me duermo dentro del sueño de una manera casi narcoléptica con lo que la narración onírica se ve interrumpida por mi “desfallecimiento” y la lucha por intentar levantarme y seguir con el sueño.

He tenido más sueños pero no quiero extenderme. Con todo, a veces me pregunto si los sueños me guían o me hacen pensar de una determinada manera para actuar o si todo son residuos a posteriori de recuerdos, memorias, aprendizajes o deseos (de todo lo que nos envuelve), es decir, como cita Siri Husvedt en “Elegía para un americano”: “Los sueños son una parca síntesis del mundo que nos rodea”.
Algunos teóricos como Freud o el psicoanálisis mismo han intentado comprender el mundo onírico como respuesta a aquellos deseos o miedos que están reprimidos pero en la realidad, nadie sabe exactamente de donde provienen los sueños y qué función tiene el subconsciente/inconsciente, convirtiéndolo en la incógnita estrella de nuestro cerebro.

A mí me gustaría pensar que los sueños son como una especie de ejercicio mental que desarrolla la imaginación consciente de una manera más vívida o, todo lo contrario, que es la imaginación consciente la que consigue las imágenes que pueden llegar a ser casi alucinatorias en los sueños. De ahí mi teoría del vínculo sueño-imaginación que también puede ir ligado a otras actividades como a una la memoria y el aprendizaje.

No se si nada de esto es cierto, de lo que pienso o se dice sobre los sueños, pero eso me enseñaron ellos: todo puede ser una invención absurda y delirante. 

miércoles, 2 de noviembre de 2011

La charla

¿Decir esto o aquello
hubiera servido?
Existen ojos y gestos
en la cerveza
para verter el intermedio silencioso

martes, 1 de noviembre de 2011

De "Soy vuestra voz" (2005), antología poética de Anna Ajmátova.



ÚLTIMO BRINDIS

Bebo por la casa destruida,
por mi vida terrible,
por la soledad entre los dos
y por ti yo bebo.
Por la mentira de los labios traicioneros,
por el frío mortal de los ojos,
por el mundo brutal y tosco,
por lo que Dios no salvó.

---------------------------------------

(Sin título)

Pero les advierto
que vivo por última vez.
Ni con golondrinas ni arce,
ni con bambúes ni estrellas,
ni con el agua del manantial,
ni con tañido de campana
sorprenderé nuevamente a la gente,
ni volveré a visitar sueños ajenos
con gemido intranquilo.

(Ciclo el año 1940)

lunes, 17 de octubre de 2011

Morning in a city


Morning in a city- Edward Hopper

Está desnuda
delante del ojo exterior

Justo al lado de la ventana
se dejan caer sus pupilas

Su mano distraída
sostiene el objeto inerte

Mientras, el ojo interior
se magnifica en soledad
fijado en el pozo de la memoria

martes, 11 de octubre de 2011

Hoy no es un buen día para amar III (Mañana ya sí)


El último grano ha caído en la Rueda del Tiempo
sentada me quedo (no me espero)
en el “leaving just in time”

Y se ha quedado estancado el verso-hueco
Y miramos a través de la tela translúcida
Y tenemos calor en nuestras ropas
Y te callas
E intento convencerte de diseccionarte como una neurótica

Sólo pasan por mi vista mariposas blancas
que cauterizan esta superficie astillada.

lunes, 10 de octubre de 2011

Hoy no es un buen día para amar II



En cuanto dijiste "No era lo que esperaba" la relación lógica* se te hizo insoportable.


*ver entrada miércoles 5 oct

domingo, 9 de octubre de 2011

Hoy no es un buen día para amar


Presiento la imagen como si hubiera estado allí 

Presiento mis ojos caídos como la comisura de mis labios también caída

Presiento el carraspeo de mi garganta y la saliva tragada

Presiento tu entornación


La imagen

tú de espaldas

abrazando lo que puedes escapar.

miércoles, 5 de octubre de 2011

Relación lógica


El Arquetipo (de)
o Ideal
no es un hombre

Tú eres un hombre
luego,
no eres Arquetipo (de) ni Ideal

miércoles, 28 de septiembre de 2011

El ánimo


Hubo una sucesión de montañas
que se superponían.

Fue divertido

Vino el desierto
dunas dunas dunas 
aridez y miles de millones de partículas diminutas
desesperantes

Una línea sin horizonte
o un horizonte sin línea
Jugábamos al "encontrarnos"
jugamos al "desvestido"

Lo que fue se moviliza con el viento
el rastro queda pero no la sombra

¿Qué se nos escapa?

domingo, 18 de septiembre de 2011

Domingo


Está en la ventana. Si la miráis parece la típica imagen poética o la típica imagen absurda de alguien que piensa mientras ve caer las gotas de lluvia. Tiene la cabeza embotellada de la noche anterior y el tiempo -no el que corre y se detiene- se asemeja a su estado de ánimo: gris, lluvioso y denso haciendo de él una compañía inefable.

Sería un domingo cualquiera si no fuera por las preguntas sin responder que la acompañan, por la incertidumbre de no saber donde está. Gota tras gota, no sabe por qué sus interrogantes tienden hacia el descenso.

Ecos de una llamada telefónica sin respuesta resonándole en la cabeza…

Gotas y una voz que no se oye. 

jueves, 8 de septiembre de 2011

El existencialista

Yo tengo derecho a existir, luego tengo derecho a no pensar; el dedo se levanta. ¿Acaso voy...? ¿Acariciar entre las sábanas blancas desplegadas la carne desplegada que cae otra vez, dulce, tocar los trasudores florecidos de las axilas, los elixires y los licores y las fluorescencias de la carne, entrar en la existencia del otro, en las mucosas rojas, hasta el pesado, dulce olor de existencia, sentirme existir entre los dulces labios mojados, los labios rojos de sangre pálida, los labios palpitantes que bostezan todos mojados de existencia, todos mojados de un pus claro entre los labios mojados, azucarados, que lagrimeas como ojos? Mi cuerpo de carne que vive, la carne que bulle, da vueltas, vueltas, vueltas, el agua dulce y azucarada de mi carne, la sangre de mi mano, me duele mi carne magullada que da vueltas, camino, camino, huyo, soy un innoble individuo de carne magullada, magullada de existencia entre estas paredes. 

Jean-Paul Sartre

jueves, 25 de agosto de 2011

Metaescritura personal


Arranque de expresión,
especie de dicción lagrimal.

Puse una diagonal azul
sobre negras palabras;
guarnición de mi mano encarnada

Abrí una grieta;
una mano, un pie....
la laxitud de mi cuerpo penetrado
en una grieta renqueante

Fui repetidas veces
aquel oscuro tras de mi.

jueves, 11 de agosto de 2011

Huecos

Huecos
días y días
entre huecos
y pasan más huecos

Todo sucede en tus largas pestañas
y en cada punta negra
fonemas invisibles
obstruidos por el pestañeo

Y más huecos
ecos resonantes
sobre tu suave refugio
que aguardan mis huellas dactilares

Nada más que tocarte
Nada más que te comes
mis grandes palabras

Silencio.
Espacio.
Silencio.


Una única mirada.

Huecos, pestañas y silencio
en cada rastro.

Ahí reside la razón
de mi ausencia.

miércoles, 27 de julio de 2011

Claridad sin descanso


Esta es la edad de hierro en la garganta. Ya.


Te habitas a ti mismo pero te desconoces; vives en una
bóveda abandonada en la que escuchas tu propio corazón

mientras la grasa y el olvido se extienden por tus venas y

te calcificas en el dolor y de tu boca

caen sílabas negras.


Vas hacia lo invisible

y sabes que es real lo que no existe.

Retienes vagamente tus causas y tus sueños

(aún conservas el olor a los suicidas).

te alimentan la ira y la piedad.

Queda poco de ti: vértigo, uñas

y sombras de recuerdos.

Piensas la desaparición. Acaricias

la tiniebla cerebral, bajas al hígado calcinado por la tristeza.


Así es la edad de hierro en la garganta. Ya

todo es incomprensible. Sin embargo,

amas aún cuanto has perdido.


Antonio Gamoneda. Arden las pérdidas (2003)

lunes, 18 de julio de 2011

Fluir


Alguien me dijo: "Tú fluyes".
Yo dije: "Fluyo como la poesía"


Fluyo al instante
alzo los brazos
propago corrientes acuosas

Proyecto en dos direcciones
arriba, abajo
en una vertical
mis pies tocando el suelo

Confluyo al fin
en otras corrientes
con otras corrientes

Quiero decir desemboco
en lugares inciertos

viernes, 8 de julio de 2011

El Grito


En el anclaje de la inconsciencia
piel escarchada
ojos cerrados como huevos,
nadie dijo que fuera vida

Gritas mi nombre

Resurrección desesperada
de mi callado
pienso en un grito
que no oigo

Gritas mi nombre

Acostada
en esta opacidad
la cáscara rompiéndose
amaneciendo un nuevo día que no es

Gritas mi nombre,
se te escapa desalentador

Nadie dijo que fuera vida.

miércoles, 29 de junio de 2011

Fin de los hombres huecos



V

Y damos vueltas al nopal
Al nopal, al nopal
Y damos vueltas al nopal,
A las cinco de la mañana.

Entre la idea
Y la realidad
Entre el movimiento
Y el acto
Cae la sombra
Porque Tuyo es el Reino

Entre la concepción
Y la creación
Entre la emoción
Y la respuesta
Cae la sombra
La vida es muy larga

Entre el deseo
Y el espasmo
Entre la potencia
Y la Existencia
Entre la esencia
Y el descenso
Cae la Sombra
Porque Tuyo es el Reino
Así es como se acaba el mundo
No con un golpe seco sino un gemido


T.S. Eliot- Los hombres huecos (1925)

martes, 21 de junio de 2011

Status de mi cuerpo

Soy tacto-espejo
______foco de luz que atraviesa mi piel en forma de ilusión óptica
______________________________existo en mí y en todo lo demás
______________________________________yo, metida de lleno en el cuerpo.



jueves, 16 de junio de 2011

Reparto de cosa ajena en el mercado de los ladrones

Nos han dicho que el Poder Ejecutivo
es el Primer Poder
y que ese Poder Legislativo que se reparten
un grupo de sinvergüenzas fraccionado en "Gobierno"y "Oposición"]
es el Segundo Poder
y que la prostituida (pero siempre Honorable)
Corte Suprema de Justicia
es el Tercer Poder.
La prensa y la radio y la TV de los ricos
se autonombran el Cuarto Poder y desde luego
marchan tomadas de la mano con los primeros tres poderes.]
Ahora nos salen con que la juventud nuevaolera
es el Quinto Poder.
Y nos aseguran que por sobre todas las cosas y todos los poderes
está el Gran Poder de Dios.
"Ya están todos los poderes repartidos
-nos dicen a manera de conclusión-
no hay ya poder para nadie más
y si alguien opina lo contrario
para eso está el Ejército y la Policía Nacional".

MORALEJAS:

1) El Capitalismo es el gran mercado de poderes
donde sólo comercian los ladrones
y es mortal hablar del verdadero dueño
del único poder: el pueblo.

2) Para que el verdadero dueño del Poder
tenga en sus manos lo que le pertenece
no deberá tan sólo echar a los ladrones del Templo Comercial
porque se reorganizarán en los alrededores:
por el contrario, deberá derribar
el mercado sobre las cabezas de los mercaderes


Roque Dalton (1935-1975)

lunes, 13 de junio de 2011

De Versos abandonados


La belle indiférence
se escribe en cursiva


martes, 7 de junio de 2011

Sobre los límites (III)



Límite (Del lat. limes, -ĭtis)

1. m. Línea real o imaginaria que separa dos terrenos, dos países, dos territorios.
2. m. Fin, término. U. en aposición en casos como dimensiones límite, situación límite.
3. m. Extremo a que llega un determinado tiempo. El límite de este plazo es inamovible.
4. m. Extremo que pueden alcanzar lo físico y lo anímico. Llegó al límite de sus fuerzas.
5. m. Mat. En una secuencia infinita de magnitudes, magnitud fija a la que se aproximan cada vez más los términos de la secuencia. Así, la secuencia de los números 2n/(n+1), siendo n la serie de los números naturales, tiene como límite el número 2.

La clave está en invalidar los cinco puntos a través de ejemplificaciones de acciones:

1. atravesar un espejo
2. mirar en desviación
3. tocar la vía láctea y contar hasta infinito
4. estar despierto siempre en un sueño
5. dejar la mente en azul
...
Y seguir invalidando
y seguir accionando las palancas de lo posible
en este espacio donde la palabra
ya no es sino algo distinto
en su travesía infinita



domingo, 5 de junio de 2011

Sobre los límites (II)

¿Sabes? no creo en los límites
ni en las fronteras porque están vacías
ahora que cabalgo sobre la barandilla
y no me caigo y si me caigo, pues eso,
me caigo…

¿Y sabes? al despertarme en mi caída
he notado caliente el suelo
y he estado en el infierno
o en una especie de olla express

¿Y sabes qué? Pues que me he dado cuenta
ungiéndome en mi fantasía
de la única posibilidad de lo irreal
y me he confraternizado con ella

¿No lo sabes aún? no creo en los límites…

viernes, 3 de junio de 2011

Sobre los límites


En los límites

filo de cuchillo
borde de acera
arista de mesa
pie de cama
punta y talón
puños de camisa
boquilla y lagrimal

al margen,
tus sombras se olvidan

martes, 31 de mayo de 2011

La surrealista



5 pensamientos +1 in crescendo en voz de Anaïs Nin:

Mi vida se dificulta por mi pensamiento y la necesidad de comprender lo que estoy viviendo.

Cuando quedas atrapado en la destrucción, debes abrir una puerta a la creación.

Las personas que viven profundamente no tienen miedo a la muerte.

Estoy de acuerdo con los surrealistas, en la búsqueda de lo maravilloso.

El amor es el eje y el aliento de mi vida. El arte me produce un subproducto, una excrecencia del amor, la melodía, la alegría, la abundancia, sólo eso.



Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres

una mujer desesperada y perpleja
que siente que se está ahogando y otra que
salta a la acción, como si fuera un escenario,
disimulando sus verdaderas emociones porque ellas
son la debilidad, la impotencia, la desesperación
y presenta al mundo sólo una sonrisa,
impetu, curiosidad, entusiasmo, interés.

domingo, 22 de mayo de 2011

Hípica obsesión

Intro: hacía tiempo que no escribía un cuento. Todo ha venido por un concurso que vi por Internet sobre escribir un mirorrelato a través de una obra de Picasso y me dije "por qué no". Lo que pasa es que no procesé bien lo de "micro" y acabé haciendo un relato/cuento que luego tuve que recortar para que se quedara en microrrelato y poder participar en el concurso.
Así que os dejo con la versión accidental.




Un maldito caballo. Si, si como os lo digo, no hago más que ver un caballo maldito en mis sueños y me desespera porque no es un simple caballo, un caballo común vamos, sino el mismo caballo que llevaría el diablo a cuestas, con la expresión de agonía en el rostro y todas las extremidades doblegadas, sufriendo por su postura torturada. Deberíais verlo como yo lo veo…entonces sabríais a qué me refiero.

Hace un mes que voy al psicoanalista. Primero empecé con un psicólogo “normal” de los que te pasan tests, te hacen unas cuantas preguntas y te relevan a un psiquiatra para atiborrarte a pastillas de esas que te dejan atontado. Yo malvivía con la obsesión de mis sueños pero él no veía que la raíz del problema residiera en éstos sino que me decía que residía en mi carácter trastornado pero que me ayudaría junto con esa droga legal. Me llamó TOC y me sentí estúpido.
Por eso mismo me cambié a un psicoanalista. Éste era un hombre mayor con pinta de erudito y asomaba una barba blanca. ¡Solo faltaba que hablara en argentino y estaría delante mismo del señor Jodorowsky! Bromas a parte, a diferencia de mi antiguo psicólogo, lo primero que hizo fue preguntarme por mis sueños. Me sentí aliviado y la conversación avanzó con fluidez…

- ¿Lo había visto antes fuera de sus sueños, en el mundo real digo?
- No lo sé, para mi es como si estuviera en todas partes, lo veo reflejado en las paredes de mi cuarto y en los espejos de mi casa… Pero es más su recuerdo.
- ¿Y por la calle?
- No por la calle no. Entonces ya me vuelvo loco del todo.
- ¿Cree usted que está loco?
- Hombre…no es normal ver el mismo caballo día tras día y vivir con una obsesión que en realidad no existe.
- ¿Estuvo relacionado con caballos durante su infancia?
- Mmm no.
- ¿Tuvo una infancia feliz?
- Psé…Mi madre se murió cuando era muy pequeño, me crió mi padre prácticamente pero con dulzura así que sí, tuve una infancia feliz. Conservo muy buenos recuerdos de él…
- ¿Murió hace mucho su padre?
- No, hace dos años.
- Aha…Bueno esto es todo por hoy.

Me sonó un poco típico esto preguntarme por la infancia para ver si arrastraba un trauma desde pequeño o algo así pero mejor que las pastillas era, al menos por el momento.

Me duermo. Oigo pasos lejanos. No. Es un acercamiento más agitado, como pisadas de hierro. Ya sé…oigo cabalgar. Veo un caballo blanco y precioso acercarse desde la distancia pero a medida que avanza hacia mí se va transformando, no en otra cosa, sino que su color adquiere un tono ocre apagado y se deforma, se retuerce y en su retorcimiento empieza a chillar con voz humana: ¡Nooooooooo! Le pregunto que le pasa pero no me oye, inmerso en su dolor.

Me despierto de golpe. Son las 4 de la mañana. Me duele todo el cuerpo como si hubiera adquirido la pose retorcida de mi caballo en el sueño. Preparo café y no vuelvo a la cama.

Pasan dos días y estoy en la consulta del psicoanalista. Le cuento que esta vez he hablado con el caballo y me dice que eso es bueno porque si puedo comunicarme con él podré comprender el por qué de su existencia. Me parece una chorrada lo que dice pero le sigo la corriente. Y así pasan los días…
Llevo un mes hurgando en mi pasado y empiezo a dudar de su método de profundización. Mi psicoanalista solo me hace preguntas y más preguntas y yo cada vez tengo la boca más seca. Me siento como un loro repitiéndome y el repetir solo hace que aumentar mi “hípica” obsesión. Así que lo dejo, está decidido. De la misma forma en que los sueños se me aparecían casi por arte de magia, pienso que encontraré una solución de la misma forma. Tiempo y paciencia.
Sin embargo, la historia no deja de repetirse día tras día y cada noche siento su desesperada llamada onírica y cada vez le siento más mío y me pierdo con él… Hasta tal punto que llegó un día....

He salido de casa medio sonámbulo, medio despierto, medio dormido aún…el sol asoma con fuerza detrás de la persiana…he dormido mucho. Cojo la puerta y me voy del piso, ando calles y calles, unas ocho manzanas. Parece que esté galopando…Abro una puerta pero no se donde estoy entrando. Hay gente y silencio, es muy extraño. Y en la pared destacan formas cuadriculadas que veo desenfocadas… Me dirijo a un punto cuadrado, el único punto de enfoque. Me da la sensación de que soy un títere. ¿Quién está jugando conmigo? Cada vez veo mejor lo que se me quiere mostrar. Unas patas, una expresión de angustia, unos dientes prominentes… ¡es mi caballo! Pero no se mueve, ni me dice nada. Quiero tocarlo cuando me dan un azote en la mano…

- ¡Ts! Se mira pero no se toca. Haga el favor y distánciese.

¿Eh? Hago lo que me dice esta voz pero no entiendo nada ¿por qué no puedo tocar mi caballo? poco a poco miro a mi alrededor y éste va tomando forma. Estoy en una especie de espacio con cuadros así que supongo que se trata de un museo…de arte supongo.
Veo los otros cuadros todos del mismo estilo pero me centro en el mío, en el del maldito caballo. Me acerco a la placa de descripción…Picasso: “Cavall banyegat”
¿Pero cómo ha llegado su cuadro hasta mi subconsciente? Es inquietante y un tanto perturbador y me quedo una media hora mirando el cuadro atontado aun por el sueño. Lo miro atentamente pero la imagen que me perseguía y me atormentaba ya no me crea ansiedad sino una especie de admiración. Veo las formas, el color tostado marrón y me parece incluso bello. Y su expresión ya no me parece de dolor sino de una especie de alivio al poder doblegar todas sus extremidades tan rígidas en su forma real de animal. Mirándolo mejor parece que adopte esta postura “antinatural” para decir: “No os llevaré a cuestas nunca más”.
De repente, me río hasta estallar en carcajadas del sentido absurdo que ha tomado la situación. ¡Llevo meses soñando con un cuadro que no había visto en mi vida o que no recuerdo haberlo visto! Me voy con mis carcajadas del museo antes de que me echen, (re)camino las ocho manzanas, llego a casa y me tumbo en el sofá.

Me duermo y al despertarme y abrir los ojos me quedo mirando el techo extrañado sin apartar la mirada de la pared blanca, de su imagen neutral. Pues, por más que lo intentaba, no lograba recordar mi sueño. "Bff...al fin".

miércoles, 18 de mayo de 2011

Yo no, OTRO


Hoy no va ser mi voz la que hable. Si no la de otro, la de mi amigo David. Le paso el relevo en este espacio para dejar mi egocentrismo poético a un lado. También para poder mostrar otra voz con otros "lemas", de los que me distancio (en cierta medida) o de los que no soy capaz de hablar (también en cierta medida).

El poema de a continuación tiene una historia que desconozco pero de lo que estoy segura es de que los siguientes versos aguardan una pasión, la que vendrá al finalizar su lectura, la misma de la que me habla en los bares a través de su chica del chocolate.

Os recordará, con ternura, a algunos poetas románticos. Ahí va:



Cambio Climático

Lo lindo es saber que uno puede
cantar pío-pío en las más raras ciscunstancias.
Juan Gelman


El acto de amor último
Es el beso y la caricia
De cuando uno de los dos
Anda saliéndose de la cama

Así es que los sudores
Quedan secos en la piel y,
Bajo o sobre las sábanas
(Según haya ido),
Hay todo un microclima
De cacuys y otros pajaritos exóticos
Bosques tropicales y aires
Calientes y húmedos
Que nos abrigan la desnudez
Como indígenas sin taparrabos
Ni cubrecoños

Pero la civilización está al otro lado,
En el polo norte, detrás de la luz
Apuñalada de las persianas

Y yo tengo que irme a trabajar la mar
En trineo o quizás caminando
Kilómetros por la nieve
Y tú tienes que ir a clases de moler
Trigo en el hielo donde te enseñan
Esas fórmulas rarísimas que usas
Para crear el pan
Que comen
Nuestras
Bocas

Aún no sé cómo

Entonces uno de los dos
Debe levantarse de la cama,
Abrir el armario de Ikea,
Ponerse la ropa del Zara,
Y saltar de la jungla
A la blanca estepa

Por suerte aún nos queda
Ese beso y el talento
De provocar cada noche
El cambio climático

D.N.L.

domingo, 15 de mayo de 2011

Omnisciencia descuidada


El personaje que ocupo
habita en nulidad
sin la pluma flecha puñal
¡ni siquiera un arma!
Sin nada que le sea ser
y le sea ensanchar el pecho

Es extraño que no respire
digámosle
que salga del escepticismo del ahogo
de aquellos momentos banales
digámosle
que ame, odie, tropiece y mate

¡que caiga un destello!
que le excepcionalice en el arroyo
y le haga ser/sentir
el centro punto y mitad
de esta jodida historia.

martes, 10 de mayo de 2011

Re-verso: soy desaparecer


No desapareces

la materia no se crea ni se destruye
se transforma- dijo la reacción química

la materia se esfuma- dijo mi reacción

No desapareces

Eres un aro de humo
que se abandona se disipa
y en aire se transforma

domingo, 8 de mayo de 2011

Tácticas de escapismo (o cómo evadirlo todo):

Ir muy lejos, no a algún lugar o a alguna parte, sino más allá del foso del pensamiento, donde habita la mancha neuronal
Saltarse constantemente señales vitales para ir siempre hacia una nueva dirección
Mirar de soslayo el brío del aire que conduce hasta lo tendencioso. Evitar de este modo el centro de lo inhóspito
Retorcerse y hacer un encaje con el propio cuerpo, ahora un brazo con el torso y la pierna hasta la barbilla, así hasta formar un objeto común que pueda confundirse con todos los demás objetos comunes
No decir nada al otro por la mera insatisfacción de dejarle marchar sin saber un ápice del yo
Ser un idealista de la noche para rendirse ante las confusiones de su regazo.

martes, 3 de mayo de 2011

Quiere ser un ciempiés que camina



El poema nada en un viento y brilla.
No sabe quien es hasta
que lo arrastran aquí, donde
seguramente morirá
a la intemperie de las bestias.
Me gustaría entender a las bestias
para entender mi bestia. La
realidad hace gemir con jadeos de animal.
¿Qué gracia fue ganada en su respiración?
Ninguna que no fuera perdida.
Abajo de lo suave crepita la sospecha.
En estas manos.


Juan Gelman - Saber



domingo, 1 de mayo de 2011

don't sleep





Parte oscura


Perversidad mórbida
tajo hendidura compasiva
cercenamiento
partes divididas
….
A sangre cálida
difícil se muestra la tortura.

viernes, 29 de abril de 2011

Recuerdos sobre el cine


Alejándome un poco de la literatura poética, hoy he recordado cuando vi esta película y la agitación que me causó en su momento (era una niña). Creo que tiene un poco de inicio por mi interés "tim burtiano", por la fantasía mezclada con la comedia negra y aquella especie de morbo que me provocaba.

En fin, es solo un pensamiento retrospectivo que poso sobre las palabras mientras me aburro en la soledad de mi cuarto.



Dicen que los suicidas son funcionarios en el inframundo
- Bitelchús- T.Burton

martes, 19 de abril de 2011

Considerando

Teniendo en cuenta y considerando
el progresivo deshielo de los mares
el efecto invernadero
la veloz extinción de las especies
el hambre feroz en África y el sida
las guerras religiosas en Oriente
las miles de mujeres asesinadas
por sus hombres más cercanos
la progresión del cáncer
la infibulación de las niñas
el aumento del precio del petróleo
el turismo sexual en Tailandia
las múltiples torturas impunes
el numeroso grupo de dictaduros
y dictablandos
el tráfico de armas
el tráfico de órganos
el tráfico de blancas
la matanza los genocidios
las violaciones y los accidentes automovilísticos

el hecho de que tú y yo ya no hagamos el amor
es sencillamente irrelevante



Cristina Peri Rossi (Habitación de Hotel)

lunes, 11 de abril de 2011

A veces parece

que estamos en el centro de la fiesta
Sin embargo
en el centro de la fiesta no hay nadie
En el centro de la fiesta está el vacío
Pero en el centro del vacío hay otra fiesta
(Roberto Juarroz)


Abismo. Filo de aguja en el que asomarse aún sin punzarse. Atisbo del abismo propiciando el antecedente del dolor. O sentir el sufrimiento sin formar parte de él. Abismo es aquello en lo que caemos aún sin caernos. Lo que el ojo percibe en su mirada de vacío abisal.
Sometido al abismo, comprendiendo aún sin reconocerse. Ahora lo sabe porque nunca se lo han dicho. Ahí mismo, al filo del abismo por todo aquello que importa, por nada en concreto. Sintiendo muerte en vida, vida en muerte: abismo.
No. Abismarse es un verbo constructivo. Se abisma y se expira en el vacío para volver a ser alguien en tierra firme y lanzar un suspiro a modo de prólogo.


(*inspirado por "Exploradores del abismo" de E.Vila-Matas)

domingo, 10 de abril de 2011

Proceso ilusorio


Ilusión desconocida.
Paso trémulo.
Tiempo despacio.
Cabeza en dos direcciones.
Boca en forma de "O".

Soy desaparecer.

No conozco la ilusión
ni encuentro un espacio
ni manos que rozan
ni cabeza obsoleta
de boca cerrada por el silencio.

lunes, 4 de abril de 2011

Apunte


Leo a Irvine Welsh en sus cuentos y me sorprende su expresión ácida pero a la vez tan acertada en fragmentos como éste:

‎"Me siento en silencio, sin duda un cadáver inexpresivo para todos los demás pasajeros, pero inmerso en un diálogo interior pleno de significado. Rebobino historias recientes, proyectándome en un papel virtuoso, justificando las pequeñas atrocidades que he infligido a otros por ofrecerles importantes conocimientos y percepciones." (De Stoke Newington Blues)





domingo, 27 de marzo de 2011

Acontrareloj


Fuiste un personaje ideal para poder imaginarte
fuiste el viajante que tanto miraba detrás de mí
y ahora desciendes como piedra
y ahora, en un choque inminente

Te aprehendo en el momento de la mirada intrépida
sometiéndome a ella y luego el posterior contacto
sometiéndome y aceptando luego la primera palabra
que gira los engranajes que te pensaban acontrareloj

Y te vuelves materia, te vuelves real:
los vientos que te envuelven, tu figura tangible
las palabras que repites....las preguntas que repites
todo absolutamente todo es real

Cuesta imaginarte entonces
cuesta deshacerte de todo lo inimaginable.

jueves, 24 de marzo de 2011

"Reclusión"


Sólo unas líneas apartadas en una libreta
nada más...

Mi garganta escupe fuego
en estos límites

domingo, 20 de marzo de 2011

De: "Libro de Barro"



Si esta línea viajara al infinito y se dilatara hasta convertirse en puro aire.

Si pudiera encontrar la puerta más estrecha. Un esquince, un guiño y reptar nuevamente sobre la arena. Súbita simiente, pez rey de la pezuña incipiente, cristalina, sin uñas, sin dientes, sin útero ni testículo. Sin agujero donde incubar memorias de la especie. Transparente tabernáculo abuelo de la entraña donde dormita el ojo ciego de ser.

Ángel novísimo, incapaz de cerrar los ojos que la velocidad ha desvelado. Cabellos al viento, aureola de vértigo. Manos-hélices-alas, y la bajada al légamo de una playa original y virgen.

blanca varela.

lunes, 14 de marzo de 2011

La Mujer de Hielo


Corazón en lata
ojos de cristal blindado
palabras azul metálico
veloces como un reflejo.

La llaman la Mujer de Hielo.

Cómo suena en su presencia fría su estatismo en “ies”:
inerte, intacta e impasible
sin recordar nunca
su dinámica “I”, que la compone

Por eso mismo la llaman la Mujer de Hielo.

Sin desmentirlo Mujer de Hielo
siguiendo la melodía artificial
del primer sonido
segundo, tercero...”x” veces
para volverlo genuino como ella

(Mujer de Hielo...)

Como hielo que se derrite
al entrar una mano en su cuello
y saberse cálida, saberse Mujer
cuando el cuerpo entra
codiciando al sofoco

miércoles, 9 de marzo de 2011

Lamento lento



Me he acordado de él antes de acostarme, en uno de mis primeros libros de poesía:

En la noche del corazón
la gota de tu nombre lento
en silencio circula y cae
y rompe y desarrolla su agua.

Algo quiere su leve daño
y su estima infinita y corta,
como el paso de un ser perdido
de pronto oído.

De pronto, de pronto escuchado
y repartido en el corazón
con triste insistencia y aumento
como un sueño frío de otoño.

La espesa rueda de la tierra
su llanta húmeda de olvido
hace rodar, cortando el tiempo
en mitades inaccesibles.

Sus copas duras cubren tu alma
derramada en la tierra fría
con sus pobres chispas azules
volando en la voz de la lluvia.


Neruda.

martes, 8 de marzo de 2011

Manifestación

Pervertir al atisbo de una lágrima
después de cada episodio
como el que se sabe desnudo
y rompe su ventana.


jueves, 24 de febrero de 2011

Querer ir espacio


Esta semana el Miércoles poético se convierte en Jueves. Ahí va:

Espacio oblicuo
nosotros y sábanas inclinadas
sabiendo que nada es para siempre
que todo es efímero y se escurre
como una vez dijiste

Espacio turbio el nuestro
donde me descubro torpemente turbia
ante ti
tú, que eres tan imperturbable
ante mi
yo, que permanezco
boca sellada

Espacio en el que quiero verte
reconcomiéndonos las ganas
del no estar en otro lugar
más que en
éste.

PD: la entrada anterior fue la 100. Parece como si hubiera cruzado una línea finísima cuando emprendí el poder de la palabra.

lunes, 21 de febrero de 2011

Caribe


Volver es
cuando todo se disipa
y aparece el ensueño:

Relax de sol playa arena fina
dentro de un ritmo caribeño
lento y rápido a su vez

Movimiento roto nostálgico
del anteayer
sin echar de menos nada
pero pequeñas partes compartidas
a su vez...

jueves, 10 de febrero de 2011



Doblegarse en el presente árido que es la tierra, donde se alcanza a ver sólo mugre gris.



Foto: Carey Young

martes, 8 de febrero de 2011

Partes que me faltan




Mírate, en tu forma de ser carnal,

la parte desintegrante de un todo
cuadro sin esquinas
música sin tono
tú, falta de algo o de varios cuerpos

Verte cuando te agachas
y recoges lo restante, como cuando a veces
se te escapan esas migajas tuyas
núcleos que vas perdiendo
a costa de un parpadeo...

lunes, 7 de febrero de 2011

Ausencia

Cuarenta metros cúbicos de soledad, el cuarto.
El abrigo en la percha, ahorcado,
el sombrero en la mesa, como un cráneo,
los zapatos,
uno delante de otro, echando en paso.
Y una escarpia negra posada en lo blanco.

(de Versos prohibidos)



Rosa Chacel.

martes, 1 de febrero de 2011

Concierto

Anestesia sonora
se apaciguan mis sentidos

distorsión e imagen
distorsión e imagen

y tras ésta:
chimeneas que sacan humo
¿edificios en llamas?
o un hombre torpe
haciendo el signo imperante de la cruz
con los brazos, sobre el pecho
o un niño corriendo a ningún lugar
o...

Repetición tras repetición
visión y oído se superponen

No hay tiempo
no hay espacio

sólo conmigo
un contínuo deformado




La muestra sonora. Godspeed You! Black Emperor. Una ascensión.

jueves, 27 de enero de 2011

Fronteras inútiles

Por el Miércoles Poético:

un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué

hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco


no el tiempo
sólo todos los instantes
no el amor
no

no

un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión.



Alejandra Pizarnik

lunes, 24 de enero de 2011

Forma fría

LAS TECLAS
MIS DEDOS...
UN TECLEO DESPACIO

HACE frío EN LA CALLE
HACE frío EN LOS BOLSILLOS

Y EN ESTA CASA MÍA
TAMBIÉN PUEDO SENTIRLO
EL frío DEL CONTACTO
CON LAS TECLAS,
ANTES EN LOS BOLSILLOS

UN ASCENSO PERPETUO...

UNOS DEDOS ANTE-PUESTOS,
LA PARTE LIBERAL
DE TODO MI CUERPO

jueves, 20 de enero de 2011

Comensales

¿Temes a tu propia voluntad?
¡La temo!
Prosigues sin mayor afán
que una mirada

(?)Interrogante convertido en una
(!)exclamación pronunciada
gritas con recelo
en una mesa para dos

Sonido forzado por la clandestinidad
es fuerte pero solo lo oyes tú
porque tienes un alma desprendida
un alma llena de signos cifrados

esa mirada que habla
en una mesa para dos.

miércoles, 12 de enero de 2011

Con lo que quiero decir, me refiero a esto:


Generalmente ocurre cuando uno siente que lo va perdiendo todo, de tan lleno que se siente. Me refiero más o menos a cuando acaba el día y todo se vuelca sobre uno mismo. Pero no es exactamente eso. Podríamos llamarlo fin pero yo prefiero llamarlo retirada difícil. Y digo difícil porque uno no es consciente del cúmulo que sospesa hasta que le empieza a doler una pequeña zona del cráneo. Luego viene una auto-mirada de soslayo y disimuladamente uno empieza a escribir.

Es decir, cuando pequeñas explosiones se abren paso.

lunes, 10 de enero de 2011

Luz nº1

Siempre lo he sabido:
la naturaleza,
detrás de todo
no es nada,
detrás de todos
no es más que intolerancia,
detrás
no son más que excusas.

La naturaleza
la nuestra,
hierve en su inexistencia.

domingo, 9 de enero de 2011

Poder gatuno



De esos días en que, al recordar y al sentir las posibilidades de las diferencias, apetece (re)escuchar temas como éste:

There’s a dream that I see, I pray it can be
Look cross the land, shake this land
A wish or a command
I Dream that I see, don’t kill it, it’s free
You’re just a man, you get what you can

We all do what we can
So we can do just one more thing
We can all be free
Maybe not in words
Maybe not with a look
But with your mind

Listen to me, don’t walk that street
There’s always an end to it
Come and be free, you know who I am
We’re just living people

We won’t have a thing
So we’ve got nothing to lose
We can all be free
Maybe not with words
Maybe not with a look
But with your mind

You’ve got to choose a wish or command
At the turn of the tide, is withering thee
Remember one thing, the dream you can see
Pray to be, shake this land

We all do what we can
So we can do just one more thing
We won’t have a thing
So we’ve got nothing to lose
We can all be free
Maybe not with words
Maybe not with a look
But with your mind

But with your mind


miércoles, 5 de enero de 2011


Se oyen primero como un chirrido agudo, luego resuenan y hacen vibrar el suelo. Parecen cerca, luego lejos; rápidos y veloces como un remolino o lentos, pesados, cabreados de tanto pesar que se quedan exhaustos de un plumazo... La vida dicen, la vida y más pedazos de lo mismo que no es nada así que a andar con ellos. Eso es la vida. Y caminar puestos de orgullo o decepción pero finalmente ¿qué queda? pues eso: andar, seguir progresando con este resueno que no percibimos, que obviamos y que, a pesar de ello, nos acompaña siempre siempre hasta que nos detenemos. Es en este momento, cuando ya no queda eco prolongado sino silencio. Ratos detenidos e inmutables. Porque no me creo yo que avancemos en el tiempo mientras estamos quietos ¿para qué? sería obtener un punto menos por ausencia de justificación.
Seria algo así como no tener vida o, lo que es lo mismo, ocultarse en el no-intento.

martes, 4 de enero de 2011

Impertinencias


Quiero que todo el mundo
entre descanso y descanso
me deje respirar bocanadas de humo
salientes del cigarrillo
mantenido por labios artificiales

Quiero que todo el mundo
entre pared y pared
deje de oír mis quejas vertidas
entre estos cuatro ángulos
sostenidos musicalmente

Quiero que todo el mundo
entre palabra y palabra
se deje de tanto vacío inútil
que ya no cabe de tan inmenso
de tan pétreo y apretado

Quiero ser tarde y dormirme.

...ya no siento,
ya no escucho,
sí respiro...

domingo, 2 de enero de 2011

Sin título

Expresar lo indecible
tropezando una y otra vez.

Tropiezos
uno tras otro
mi pie se enreda en el otro pie
tras cada segundo, tras cada toque de piel

Tropiezos
uno tras otro
de las manos en ideas
del sabor a cortejo desapegado

Tropiezo más tropiezo
por la torpeza de los sabios,
la osadía de los intrépidos
y la inconstancia de los vagos

...

No sé mentir
mi cabeza detrás de la puerta
asoma
detrás de la puerta la llave
cierra.