Por el Miércoles Poético:
un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué
hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco
no el tiempo
sólo todos los instantes
no el amor
no
sí
no
un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión.
Alejandra Pizarnik
jueves, 27 de enero de 2011
lunes, 24 de enero de 2011
Forma fría
LAS TECLAS
MIS DEDOS...
UN TECLEO DESPACIO
HACE frío EN LA CALLE
HACE frío EN LOS BOLSILLOS
Y EN ESTA CASA MÍA
TAMBIÉN PUEDO SENTIRLO
EL frío DEL CONTACTO
CON LAS TECLAS,
ANTES EN LOS BOLSILLOS
UN ASCENSO PERPETUO...
UNOS DEDOS ANTE-PUESTOS,
LA PARTE LIBERAL
DE TODO MI CUERPO
MIS DEDOS...
UN TECLEO DESPACIO
HACE frío EN LA CALLE
HACE frío EN LOS BOLSILLOS
Y EN ESTA CASA MÍA
TAMBIÉN PUEDO SENTIRLO
EL frío DEL CONTACTO
CON LAS TECLAS,
ANTES EN LOS BOLSILLOS
UN ASCENSO PERPETUO...
UNOS DEDOS ANTE-PUESTOS,
LA PARTE LIBERAL
DE TODO MI CUERPO
jueves, 20 de enero de 2011
Comensales
¿Temes a tu propia voluntad?
¡La temo!
Prosigues sin mayor afán
que una mirada
(?)Interrogante convertido en una
(!)exclamación pronunciada
gritas con recelo
en una mesa para dos
Sonido forzado por la clandestinidad
es fuerte pero solo lo oyes tú
porque tienes un alma desprendida
un alma llena de signos cifrados
esa mirada que habla
en una mesa para dos.
¡La temo!
Prosigues sin mayor afán
que una mirada
(?)Interrogante convertido en una
(!)exclamación pronunciada
gritas con recelo
en una mesa para dos
Sonido forzado por la clandestinidad
es fuerte pero solo lo oyes tú
porque tienes un alma desprendida
un alma llena de signos cifrados
esa mirada que habla
en una mesa para dos.
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comensales,
mirada,
poesía,
silencio,
sonido
miércoles, 12 de enero de 2011
Con lo que quiero decir, me refiero a esto:
Generalmente ocurre cuando uno siente que lo va perdiendo todo, de tan lleno que se siente. Me refiero más o menos a cuando acaba el día y todo se vuelca sobre uno mismo. Pero no es exactamente eso. Podríamos llamarlo fin pero yo prefiero llamarlo retirada difícil. Y digo difícil porque uno no es consciente del cúmulo que sospesa hasta que le empieza a doler una pequeña zona del cráneo. Luego viene una auto-mirada de soslayo y disimuladamente uno empieza a escribir.
Es decir, cuando pequeñas explosiones se abren paso.
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explosión,
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prosa
lunes, 10 de enero de 2011
Luz nº1
Siempre lo he sabido:
la naturaleza,
detrás de todo
no es nada,
detrás de todos
no es más que intolerancia,
detrás
no son más que excusas.
La naturaleza
la nuestra,
hierve en su inexistencia.
la naturaleza,
detrás de todo
no es nada,
detrás de todos
no es más que intolerancia,
detrás
no son más que excusas.
La naturaleza
la nuestra,
hierve en su inexistencia.
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luz,
naturaleza,
poesía
domingo, 9 de enero de 2011
Poder gatuno
De esos días en que, al recordar y al sentir las posibilidades de las diferencias, apetece (re)escuchar temas como éste:
There’s a dream that I see, I pray it can be
Look cross the land, shake this landA wish or a command
I Dream that I see, don’t kill it, it’s free
You’re just a man, you get what you can
We all do what we can
So we can do just one more thing
We can all be free
Maybe not in words
Maybe not with a look
But with your mind
Listen to me, don’t walk that street
There’s always an end to it
Come and be free, you know who I am
We’re just living people
We won’t have a thing
So we’ve got nothing to lose
We can all be free
Maybe not with words
Maybe not with a look
But with your mind
You’ve got to choose a wish or command
At the turn of the tide, is withering thee
Remember one thing, the dream you can see
Pray to be, shake this land
We all do what we can
So we can do just one more thing
We won’t have a thing
So we’ve got nothing to lose
We can all be free
Maybe not with words
Maybe not with a look
But with your mind
But with your mind
miércoles, 5 de enero de 2011
Se oyen primero como un chirrido agudo, luego resuenan y hacen vibrar el suelo. Parecen cerca, luego lejos; rápidos y veloces como un remolino o lentos, pesados, cabreados de tanto pesar que se quedan exhaustos de un plumazo... La vida dicen, la vida y más pedazos de lo mismo que no es nada así que a andar con ellos. Eso es la vida. Y caminar puestos de orgullo o decepción pero finalmente ¿qué queda? pues eso: andar, seguir progresando con este resueno que no percibimos, que obviamos y que, a pesar de ello, nos acompaña siempre siempre hasta que nos detenemos. Es en este momento, cuando ya no queda eco prolongado sino silencio. Ratos detenidos e inmutables. Porque no me creo yo que avancemos en el tiempo mientras estamos quietos ¿para qué? sería obtener un punto menos por ausencia de justificación.
Seria algo así como no tener vida o, lo que es lo mismo, ocultarse en el no-intento.
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martes, 4 de enero de 2011
Impertinencias
entre descanso y descanso
me deje respirar bocanadas de humo
salientes del cigarrillo
mantenido por labios artificiales
Quiero que todo el mundo
entre pared y pared
deje de oír mis quejas vertidas
entre estos cuatro ángulos
sostenidos musicalmente
Quiero que todo el mundo
entre palabra y palabra
se deje de tanto vacío inútil
que ya no cabe de tan inmenso
de tan pétreo y apretado
Quiero ser tarde y dormirme.
...ya no siento,
ya no escucho,
sí respiro...
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poesía
domingo, 2 de enero de 2011
Sin título
Expresar lo indecible
tropezando una y otra vez.
Tropiezos
uno tras otro
mi pie se enreda en el otro pie
tras cada segundo, tras cada toque de piel
Tropiezos
uno tras otro
de las manos en ideas
del sabor a cortejo desapegado
Tropiezo más tropiezo
por la torpeza de los sabios,
la osadía de los intrépidos
y la inconstancia de los vagos
...
No sé mentir
mi cabeza detrás de la puerta
asoma
detrás de la puerta la llave
cierra.
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