Sin cobijo

Llueve.
Caen gotas una tras otra.
Es la obsesión.
No cojo el paraguas.
Soy tremendamente débil.

La idea de una reflexión

Siempre he pensando que todas mis ideas estaban envueltas en un revoltijo dentro de mi mente y que no salían por falta de expresión o por pereza, sin saber cómo dejarlas salir. Con esto podía decir que tenía ideas desordenadas y que me faltaba un mecanismo para ponerlo todo en su sitio.
Pues todo esto, en parte, mentira. Y digo en parte porque un trozo ínfimo de mí se niega a creerlo. Las ideas, una vez expresadas, construyen realidades. Por lo tanto no hay una idea antecesora que vague por nuestra cabeza y que se niegue a salir por distintos motivos, simplemente no la hay. Sólo existe una vez dicha. Si una idea no puede plasmarse en palabras no existe.
(Ahora que lo estoy escribiendo me lo voy creyendo más. Será por eso de plasmar las cosas y que existan... )
En fin, supongo que llevo tiempo viviendo en el mundo de las ideas de platón y no hay quien me baje de ahí o que por miedo a decir me creo cosas para justificarme.

Conversándolo con otra persona ésta me dijo , suponiendo que todo esto es verdad, que podríamos crear una imagen nuestra falsa si queríamos. Dar la idea de que somos quienes somos por lo que decimos. Usando las palabras para esto y para muchas más cosas podemos manipularlo absolutamente todo, que supongo que es lo que hacemos día a día: construir, manipular, transgiversar, restaurar constantemente normas a su vez recreándolas... Y con esto podría irme de las ramas si quisiera porque una cosa remite a otra y a otra...

El universo lingüístico es muy grande y nosotros, parte de éste, pequeñas bocas que sueltan sonidos.

noches árticas

En noches de invierno cómo ésta en la que el frío no acaba de llegar para que lo deseemos. En noches de éstas en las que quiero cerrar los ojos pero mi cabeza me despierta... Es ésta de aquellas mil y una noches en las que olvido un libro abierto y una canción imparable:

"Hoy de nuevo
cerraremos los ojos
deseando con devoción
una nueva noche ártica
y del negro más puro
-no como el de la oscuridad
sino como el del ébano-.
Así nuestros pulmones
se anegan en un sueño
que envenena y que sana.
Sueños de noches árticas
que envenenan y que sanan.
(Cierra los ojos. Escucha en la oscuridad
cómo resuenan las cajas de música.
Inténtalas parar.)"

N.V.

Ahí fuera

entender que el devenir
se escurre por las yemas
de los dedos...

la razón súbita nos deja.
aprendemos del proceso
mientras la fatalidad sonríe...

alzar las armas
contra el enemigo
o hacer cosquillas con plumas
a un niño indefenso...

la verdad escupe fuego
y nos quema
dejando un olor a azufre
infecto apestado maloliente...

¿y esto?
no se como describir las cosas
cuando escasean en su sentido...

World Press Photo 2009

Por quinto año consecutivo, en el CCCB se expone la muestra internacional de fotoperiodismo profesional, la "World Press Photo" más comúnmente conocida.

Esta exhibición fotográfica aporta imágenes a la memoria colectiva, impactando en las retinas de todo espectador sin dar cabida a la indiferencia, tanto por la calidad y la estética como por el trasfondo interpretativo que nos quieren transmitir. Imágenes con un contexto sociocultural detrás que da que hablar, sobre el trascurso de la historia y la opinión pública.

Se ponen de manifiesto temas como el carácter indiscriminativo de los bombardeos del ejército ruso sobre la ciudad de Gori, Georgia, durante el conflicto de Osetia; así como la violencia en Centroamérica regida por las bandas o, por otro lado, temas de poco carácter conflictivo como son los Juegos Olímpicos.

El premio gordo se lo llevó Anthony Suau. Ganador de la World Press Photo 2009 su foto versa sobre el uso indiscriminado de la violencia en situaciones en que podría evitarse. En ésta se ve a un agente policial de Cleveland que comprueba, con pistola en mano, si los antiguos propietarios de una vivienda han abandonado la casa tras su desahucio por el impago de la hipoteca. Una imagen cruda como la vida:

Pasen y vean:

El soporte de la escritura

Eres tú y tu mano vieja que se preparan para escribirla como tantas otras veces hicisteis.
Antes de empezar siempre te la miras desde todas las perspectivas. Su extrema palidez y finura te entristecen.
Sabes que su atracción es tan fuerte como para brindarle todo un universo, que es tuyo. Pero no sabes como empezar.

Te sientes anonadado por su mirada blanca y neutral pero, a la vez, no puedes evitar sentirte amenazado, como si desde su superficie lisa te apuntase con un fusil. "Lléname, lléname..." resuena una voz en tu cabeza.

Si solo quieres darle un poco de vida...ofrecerle una chispa de alma que se propagará como fuego y construirá una historia compartida, la que evoques en ella, la que saques de ti mismo.
El impulso es tan grande como un escupitajo que la manche y omita ese vacío que trasmite.

Bueno, te tranquilizas, abres la mente, cierras los ojos y los sonidos se vuelven opacos a tu alrededor. Sostienes tu pluma y empiezas: una palabra detrás de otra y otra y otra... No puedes parar. El éxtasis se ha apoderado de ti. No paras de correr la tinta por su cuerpo uniforme llenándola de impureza.
Ahora por fin, estáis solos en el mundo, desaparecéis sin saber exactamente dónde, entre las lineas que vas construyéndole.

Fin. Has acabado. Esperas una respuesta suya pero no sabe hablar por sí sola. Así que por los dos y mirándola fijamente empiezas:

"Eres tú y tu mano vieja que se preparan para escribirla como tantas otras veces hicisteis".

Lo corto al mediodía

Será un día asqueroso
con sábanas manchadas
de un ayer oscuro
y esto aquello lo otro
pegajoso en mi cráneo