Se anuncia que:

A ti lo que te gustan
son las frialdades,
el no tener que preocuparte
de las corrientes prolongadas
en tu cuerpo delgado.

Sentir que puedes vivirlo todo
desde un punto muerto
y reírte luego.
Sentirte indiferente en tu superficie
y luego hundirte.
Sentir que tienes el poder
y luego nada.

A ti lo que te gusta es la hipocresía
porque
son las cosas
tan rápidas e imprevisibles
que cuando te das cuenta
recuerdas lo que ya no eres.
Ya no sabes quien eres.

Solo los rayos del sol
que anuncian el hálito primaveral
harán volverte en sí
porque siempre serás tú
a pesar de las contradicciones.

Reboltijo

Como en trance por una calle recta, uno tras otro aquellos recuerdos e inquietudes pasean junto a mí...no sabría definirlos bien porque son atropellados, de ahí mi silencio siempre permanente y distante. ¿Quién sabrá lo que oculto? No me propongo nada y varío en mi forma...En ocasiones me doy miedo como si no pudiese ver mi reflejo, como si fuese un fantasma.

Siempre me he dispuesto a escuchar las voces que me rodean ¿y la mía? ¿quién la escucha? voy a decir algo y ya están mil bocas dispuestas a gritarme, a sobrepasar mi voz tibia que es débil...pero nadie se da cuenta. Entonces es cuando miro hacia otro lado y me atacan esos recuerdos a los que me refería...en una esquina encontré aquel que me hablaba de que habías desaparecido. Me he dado cuenta de que sólo eres viento, un soplo, una caricia y que no voy a poder escapar de ti. Me he dado cuenta de otras cosas...de que la nieve es lluvia petrificada y mis ojos se sienten desamparados ante ella...

También me he acordado de que el otro día te dije muchas cosas. Sólo me arrepiento de una pero ya no hay tiempo. Es tarde.

Y ahora te diré un secreto pero me reiré porque realmente no lo es: "somos nuestros recuerdos".
Luego volveré a recordar....

Ha sido un placer ¿adiós?

Lo que hiciste una noche fugaz

¿Qué me hiciste?
me quitaste lo que no tenía
y ahora siento el peso del gusano
por dentro, en mis entrañas...
hace que rememore los tiempos
perdidos aquellos
como mi adolescencia perdida
dentro de un pozo oscuro

¿Qué me hiciste?
me diste la palabra compartida
mezclada con roces de alta tensión
y me hablaste, me dijiste, murmuraste...
te callaste y los silencios sonaban
me sonaba tu ausencia, tu lejanía
y me dejé llevar por ella... todo esto
inmersos en nuestros cuerpos

Me hiciste volver
y volví a sentir
aquel bicho raro
en mis entrañas

La vida es en blanco y negro

Es de noche. En las calles hay gente. Entramos en un bar y pedimos lo de siempre.
Pasa el tiempo y volvemos a pedir.

- El otro día estuve hablando con sr.X de los prejuicios pero ni yo misma me libro de ellos. Siempre he pensado que la gente feliz es inculta y que, por el contrario, la gente que busca el conocimiento, la verdad, es gente infeliz. Y porque yo vea a una persona siempre alegre no querrá decir que la crea feliz y por tanto inculta. Lo que pasa es que mecánicamente lo creo. Ese es mi prejuicio.
- Tienes razón aunque nunca me había parado a pensarlo. Ya lo tienen los prejuicios siempre entremezclados en lo implícito. Y no nos damos cuenta.
Yo siempre intento abandonar mis "creencias" o mi manera de pensar, por así decirlo, cuando conozco a alguien pero es difícil.
- Ya...y es que hay gente que no sabe ver la tristeza, que no sabe apreciar una fotografía en blanco y negro. Porque la vida no es en color. Y creo que personas como tu y como yo sabemos apreciar eso porque no buscamos la felicidad como principal fin, sinó el propio conocimiento, el saber de las cosas, que conduce a la inquietud y de ahí a esa cierta tristeza de la que hablo. La vida es en blanco y negro.
- (Asiente)

Luego vienen cosas más personales. Gente que nos guió en el camino y que no lo saben.
Más tarde conversaciones con otras personas. Y alguna sorpresa.

Una noche densa.

La naturaleza del amor

Por Cristina Peri Rossi:

"Un hombre ama a una mujer, porque la cree superior. En realidad, el amor de ese hombre se funda en la conciencia de la superioridad de la mujer, ya que no podría amar a un ser inferior, ni a uno igual. Pero ella también lo ama, y si bien este sentimiento lo satisface y colma algunas de sus aspiraciones, por otro lado le crea una gran incertidumbre. En efecto: si ella es realmente superior a él, no puede amarlo, porque él es inferior. Por lo tanto: o miente cuando afirma que lo ama, o bien no es superior a él, por lo cual su propio amor hacia ella no se justifica más que por un error de juicio.

Esta duda lo vuelve suspicaz y lo atormenta. Desconfía de sus observaciones primeras (acerca de la belleza, la rectitud moral y la inteligencia de la mujer) y a veces acusa a su imaginación de haber inventado a una criatura inexistente. Sin embargo, no se ha equivocado: es hermosa, sabia y tolerante, superior a él. No puede, por tanto, amarlo: su amor es una mentira. Ahora bien, si se trata en realidad, de una mentirosa, de una fingidora, no puede ser superior a él, hombre sincerio por excelencia. Demostrada, así, su inferioridad, no corresponde que la ame, y sin embargo, está enamorado de ella.

Desolado, el hombre decide separarse de la mujer durante un tiempo indefinido: debe aclarar sus sentimientos. La mujer acepta con aparente naturalidad su decisión, lo cual vuelve a sumirlo en la duda: o bien se trata de un ser superior que ha comprendido en silencio su incertidumbre, entonces su amor está justificado y debe correr junto a ella y hacerse perdonar, o no lo amaba, por lo cual acepta con indiferencia su separación, y él no debe volver.

En el pueblo al que se ha retirado, el hombre pasa las noches jugando al ajedrez consigo mismo, o con la muñeca tamaño natural que se ha comprado."

La creación

He fabricado un vaso medio lleno y lo he colmado de escepticismo

Un poco de introspección

Estoy saturada.
Escribo frases en las esquinas de todas las hojas ya escritas y no encuentro la conexión. Me despierto y apunto. Trozos contradictorios.... No acabo lo que quiero decir o empiezo por el cuerpo sin ninguna introducción.
El otro día buscaba el ritmo en estrofas de colores pero quedó inacabado como rodin, pero con la diferencia de que la obra ganó un sentido que a mi se me escapa. Quizá no tenga nada claro o quizá debería volver atrás y superponer todas las imágenes inconexas que vagan por mi mente como un retrato surrealista. Negativo.

Algo que no esté inventado...como poner dos personas en una misma: una la mente, la otra la voz. Leerlo y que no se entienda pero eso a mi me da igual. La escritura es subjetiva digan lo que digan. No lo sé...parece como si se necesitara de un estado de ánimo que trascienda a los otros para poder crear algo bueno, maravilloso y que fuese lo más hondo posible y catastrofista tal vez...Pero tampoco creo que sea eso sino dejar fluir, despejar la mente y olvidar el sentimiento de la página en blanco (eso que una vez intenté expresar en El soporte de la escritura). Tener el convencimiento de que todo está ahí afuera para que puedas apropiarte de ello y expresarte.

De todas formas ahora mismo estoy en el proceso exploratorio, más pensativo que factible, en el que el caos se instala en mi cama y no me deja dormir. Incluso en mis sueños creo situaciones pero no acabo de ver la claridad del sentido. Tengo demasiada información en la cabeza: estímulos, respuestas, condicionamientos...y aún me queda el estudio grupal, la dinámica del mismo. Sin remedio, me dejo a la espera de que las puertas se abran el miércoles, miércoles, miércoles...al fin.


Lo que se dice saturada.