Insomnio

Mi párpado cae como piedra
de mi angosta visión.
Un tintineo suena impreciso
en el otro lado de mi lecho.
Yo, despierta sin fuego a mi alrededor
con el peso del ojo cerrado
con el temblor de la oreja
el Reflejo de mí misma.

Música para días convertibles...

en viento:



en corrientes:



en...algo mejor:

Anónimos

Al pie de una montaña
donde nunca han llegado
se postran ambos ante una ficción

¿Cuándo la convertirán
en realidad anhelada?
piensa en las manos de él
y ahí lo deja
como un punto de inflexión
o un punto de temor...
ya ni lo recuerda

porque tienen en cuenta el inicio
la no vacuidad de sus palabras
la intención, la implosión de significados
aquella concavidad pupilar compartida
de un día cualquiera

Y es cuando se miran
allí debajo de la cima
esperando, esperando, aspirando
la factible revolución.

Del recuerdo resentido

Algo araña mi núcleo
en la noche de fría brisa
podrían ser las preocupaciones
de las alcantarillas sucias
de los transeúntes en las aceras
que gritan sus nombres en melancólica voz

Pero no
la calle queda abajo
y yo, desde arriba
siento el propio vientre compulsivo
de su capacidad ilusoria
derramándose la verdad por el sucio balcón

Porque ahora miento como antaño
del daño aquel como éste
Éste que dijiste con boca pequeña:
todo queda en el recuerdo, en el momento
y tú lo sabes
y yo lo sé.

Antes

Nadie sabe ya que el cielo estrellado se ha convertido en una capa de polvo, una mancha de infinito; ni que el aire puro se ha embotellado en mi nariz. Nadie sabe ya lo liso que era mi pelo al viento, lo apaciguados que estaban mis músculos incluso en agitación. Ni nadie puede sentir como estoy ahora, que la pesadumbre me viene y va solo cuando ocurre el desplazamiento porque ella es así en su existencia.

No estoy allí pero lo estoy en mi imaginación y los pies caen en este suelo tan distinto al anterior.

Presentes

Tres palabras
me susurran su presencia:
distancia, amabilidad
y pasión.

Hablan por ellas mismas
pero no se conocen.

Distancia sólo se deja ver
de lejos
-hecho evidente en su nombre-
y sólo de reojo me mira
tranquilamente verde
esperando lo inesperable,
al idilio petrificado.
Luego desaparece al oscurecer
cuando la oportunidad está servida
para dejar encuentros posteriores
a las causas más probables
de un destino fortuito.

Amabilidad, por otro lado
deja esa puerta abierta
para que pueda ir a visitarla
y me gusta su presencia
tan blanca e inocente
tan pura y pulcra como su blancura.
Con cualquier acto se contonea
despacio,
a mi alrededor
mirándome expectante
desde abajo
hablando como nunca
y ella me mira, me mira...

Pasión, en cambio
abre todas sus ventanas
y se muestra desnuda
ante mi boca.
Una luz artificial la perfila
y la deja ver a contraluz
con un clarobscuro intenso;
es estonces
cuando jugamos a la libertad
de las noches sin tregua.
Ella se mueve ágil
partiéndome el sentido
y haciendo que me vuelva loca.

Me cortejan aquí mismo
tres palabras
donde el tiempo pasa
a su merced.

Prisioneros

Los peores miedos nacen de la anticipación, dice una voz desde el ordenador, un personaje ficticio. Y está comprobado que el silencio es el mayor miedo del hombre, dice otra en un momento distinto al primero. Dos frases que en su conjunción invitan a pensar que "El silencio anticipado es el mayor miedo, el más temible de los terrores". Algo que nace de nuestra mente.
Esperar a que se produzca el silencio o, lo que es lo mismo, tener la imagen de una habitación vacía en la cual nunca hemos estado. ¿Esperar a la muerte, quizá?
Por otra parte esa anticipación al silencio es lo que nos mantiene a la espera, con los ojos abiertos y por lo tanto vivos. Parece una contradicción, entonces, que algo así produzca miedo. Será que el miedo es necesario para vivir aunque ello nos angustie. Angustia, desolación... aprendamos y seguiremos nuestro camino.

A la espera, siempre vivos.


___________________

Otra voz: "He sufrido tanto que los motivos para sentirme triste se han vuelto más complejos"