O

Caigo
a tocar de pies
en el lugar acostumbrado
de las tantas de la madrugada
donde se dice a menudo:
“la noche es un mal mentor”
riéndome yo de esto
y de todo lo que (no) soy.

Digo un NO rotundo,
grande como sus grafías
tercas como la obstinación.
NO rotundo giro de 180º
sobre la duda misma,
detenida en el abismo
de la interrogativa:

¿Borrón y cuenta nueva?
Sin borrón y sin cuenta nueva
con la vida endeudada
en el punto álgido del no-se-qué
de esta noche gélida...

En mi presencia espiral
me convierto en un círculo.

Color de hoy

Un iris trastornado:

mientras llueve y se empapa la visión veo un alrededor color pálido como esta pared azul pastel.

Huidas

No me queda ya nada más
que una mano temblorosa en la maleta
ajada de miles historias
que ya no reconozco...

Vuelvo a partir.
A sentir la inseguridad
de los días venideros
con nada en los bolsillos
rotos de tanto recordar

Y tanto perderme en olores...
como sal en el agua
¿Y qué gano?
Apilotonados montones
de idas, venidas, avenidas,
de nuevos comienzos,
de nuevos amigos y amantes
en habitaciones cutres de hotel...

Vuelvo otra vez a partir.
Sin querer lo advierto
como instinto personal,
sin las viejas costumbres
de todo origen vulgar.

Volver. Volver. Venir...

¿cuándo venir,
volver a la olor salada
oriunda de Barcelona?

Por lo visto

Por lo visto es posible declararse hombre.

Por lo visto es posible decir no.

De una vez y en la calle, de una vez, por todos

y por todas las veces en que no pudimos.

Importa por lo visto el hecho de estar vivo.
Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza
necesite, suponga nuestras vidas, estos actos mínimos
a diario cumplidos en la calle por todos.

Y será preciso no olvidar la lección:
saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos
hay un arma escondida, saber que estamos vivos
aún. Y que la vida
todavía es posible, por lo visto.

sigo con Biedma....que la vida iba en serio.

Negra anónima

Cuando estás

miles de luces parpadean

como ojos-centellas

en una capa de horizonte artificial

Cuando estás

todo se vuelve escaso

por el leve tintineo tenue

de la esfera multiforme

que guardas ahí arriba

Y las calles se transforman

en un jolgorio o en una quietud

Y las ventanas se cierran

como puertas se abren

a perfectos desconocidos

Hablo de ti,

la bien querida

el refugio de los amantes

el sueño inminente

la duermevela

la libertad indiscreta

la inspiración del poeta...

Hablo de ti,

del tipico tópico...

Otra vez hablando de ti.

Los sábados

Dulce mañana de sábado

abro la reticente verja de la pastelería

con las manos heladas y los ojos caídos

me cambio y visto delantal negro, jersey rojo

barro suelos y limpio cristales

barro suelos y limpio cristales

mientras las muñecas me miran inertes en sus vitrinas

Detrás del gran mostrador cristalino

quieta, parezco una venta más

observándome, observando

observándome, observando

viandantes que pasan de lado:

una señora se para en el reflejo

porque ha olvidado dar vida a sus labios

se los pinta y sigue pensando

"hoy quizá tendré un día mejor".

Un niño aplasta emocionado

las palmas en el vidrio,

le entusiasman los colores

los coloridos

los colorantes

color en su fin devorado.

Otros pasan de largo, pues

hoy no es día de gastar la perra

y no entran. Otros entran,

y compran

y compran

pasteles a 30 el kilo

bombones a 50

vaciándose, llenándose

vaciándose, llenándose

vaciándose, llenándose...

Contra Jaime Gil de Biedma

Porque quién no ha querido atentar contra uno mismo usando la palabra:

"De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación —y ya es decir—,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colemena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
—seguro de gustar— es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!"

(JG de B.)

(de los miércoles)