Lamento lento

Me he acordado de él antes de acostarme, en uno de mis primeros libros de poesía:

En la noche del corazón

la gota de tu nombre lento
en silencio circula y cae
y rompe y desarrolla su agua.

Algo quiere su leve daño
y su estima infinita y corta,
como el paso de un ser perdido
de pronto oído.

De pronto, de pronto escuchado
y repartido en el corazón
con triste insistencia y aumento
como un sueño frío de otoño.

La espesa rueda de la tierra
su llanta húmeda de olvido
hace rodar, cortando el tiempo
en mitades inaccesibles.

Sus copas duras cubren tu alma
derramada en la tierra fría
con sus pobres chispas azules
volando en la voz de la lluvia.

Neruda.

Manifestación

Pervertir al atisbo de una lágrima

después de cada episodio

como el que se sabe desnudo

y rompe su ventana.

Querer ir espacio

Esta semana el Miércoles poético se convierte en Jueves. Ahí va:

Espacio oblicuo

nosotros y sábanas inclinadas

sabiendo que nada es para siempre

que todo es efímero y se escurre

como una vez dijiste

Espacio turbio el nuestro

donde me descubro torpemente turbia

ante ti

tú, que eres tan imperturbable

ante mi

yo, que permanezco

boca sellada

Espacio en el que quiero verte

reconcomiéndonos las ganas

del no estar en otro lugar

más que en

éste.

PD: la entrada anterior fue la 100. Parece como si hubiera cruzado una línea finísima cuando emprendí el poder de la palabra.

Caribe

Volver es

cuando todo se disipa
y aparece el ensueño:

Relax de sol playa arena fina
dentro de un ritmo caribeño
lento y rápido a su vez

Movimiento roto nostálgico
del anteayer
sin echar de menos nada
pero pequeñas partes compartidas

a su vez...

Doblegarse en el presente árido que es la tierra, donde se alcanza a ver sólo mugre gris.

Foto: Carey Young

Partes que me faltan

Mírate, en tu forma de ser carnal,

la parte desintegrante de un todo

cuadro sin esquinas

música sin tono

tú, falta de algo o de varios cuerpos

Verte cuando te agachas

y recoges lo restante, como cuando a veces

se te escapan esas migajas tuyas

núcleos que vas perdiendo

a costa de un parpadeo...

Ausencia

Cuarenta metros cúbicos de soledad, el cuarto.

El abrigo en la percha, ahorcado,

el sombrero en la mesa, como un cráneo,

los zapatos,

uno delante de otro, echando en paso.

Y una escarpia negra posada en lo blanco.

(de Versos prohibidos)

Rosa Chacel.