Bruxelles

Hace unos días que llegué de Bruselas y traje poemas conmigo. Poemas como éste:

"Dans la pénombre des arrières cours
s'entassent les désespoirs et les envies perdues

La vermine hurle à mort

Le ciel s'arrête

Il faut ouvrir les portes
libérer la parole
faire entrer le soleil"

(S.B de March)


Intento de traducción:

"En la oscuridad de los patios
se apilan los desesperos y los deseos perdidos

Gusanos gritan a la muerte

El cielo se detiene

Deben abrirse las puertas
liberar la palabra
para que entre el sol"

Tú, vieja compañera

Buscando y poniendo en orden algunos documentos que creí perdidos me he topado con algo que escribí y que, al releerlo ha adquirido una nueva forma en mi memoria:

Es la fuerza del reinicio.

Tú, que me convertiste en razón de ser, viniste, te fuiste y volviste como un viajero extraviado.
Tú, que estuviste cuando todavía yo no era. Antes, en forma de amor y odio estereotipado, en forma de nubes que rimaban con coches, de innocencia y de causas perdidas de porque si, de porque no.
Tú, que cuando te fuiste para volver me dejaste dentro de una habitación con cuatro paredes blancas, sin un rumbo fijo, en una sucesión de instantes ininteligibles llenos de sandeces y de questiones sin resolver, ahogada en charcos de caminos sin indicaciones.
Tú, que de repente vuelves a mi, me conviertes en la persona que ahora mismo soy o almenos en lo que no era. En una esencia innata, de colores vivos en cuadros desmesurados, de trazos fuertes, alejados de cualquier extrañeza y a la vez dotados de ella, de aventuras irreales y de conceptos insistentes.
Tú, que volviste y ahora estás, que me haces ser, estar completamente plena, consciente en este mundo que no es de nadie.
Tú, que ahora me cedes un rincón de este perímetro infinito para hacer lo que me plazca.
Tú, que eres persona, un soplo de aire frío, una visión desde las alturas, una canción, una sensación....que no tienes nombre...
Eh, Tú! Desaz la maleta y quedate aquí.


Para acompañar este reincio, un gran trompetista:

Der Phanter

Su mirada se ha cansado de tanto observar
esos barrotes ante sí, en desfile incesante,
que nada más podría entrar ya en ella.
Le parece que sólo hay miles de barrotes
y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez
con sus pisadas círculos estrechos,
el movimiento de sus patas hábiles y suaves
va mostrando una rotunda danza,
en torno a un centro en el que sigue alerta
una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio, la apertura
de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;
y cruza una imagen hacia adentro,
se desliza a través de los tensos músculos
cae en su corazón, se desvanece y muere.

RILKE.



foto de Lartigue.

Insomnio

Mi párpado cae como piedra
de mi angosta visión.
Un tintineo suena impreciso
en el otro lado de mi lecho.
Yo, despierta sin fuego a mi alrededor
con el peso del ojo cerrado
con el temblor de la oreja
el Reflejo de mí misma.

Música para días convertibles...

en viento:



en corrientes:



en...algo mejor:

Anónimos

Al pie de una montaña
donde nunca han llegado
se postran ambos ante una ficción

¿Cuándo la convertirán
en realidad anhelada?
piensa en las manos de él
y ahí lo deja
como un punto de inflexión
o un punto de temor...
ya ni lo recuerda

porque tienen en cuenta el inicio
la no vacuidad de sus palabras
la intención, la implosión de significados
aquella concavidad pupilar compartida
de un día cualquiera

Y es cuando se miran
allí debajo de la cima
esperando, esperando, aspirando
la factible revolución.

Del recuerdo resentido

Algo araña mi núcleo
en la noche de fría brisa
podrían ser las preocupaciones
de las alcantarillas sucias
de los transeúntes en las aceras
que gritan sus nombres en melancólica voz

Pero no
la calle queda abajo
y yo, desde arriba
siento el propio vientre compulsivo
de su capacidad ilusoria
derramándose la verdad por el sucio balcón

Porque ahora miento como antaño
del daño aquel como éste
Éste que dijiste con boca pequeña:
todo queda en el recuerdo, en el momento
y tú lo sabes
y yo lo sé.