Contra Jaime Gil de Biedma

Porque quién no ha querido atentar contra uno mismo usando la palabra:

"De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación —y ya es decir—,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colemena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
—seguro de gustar— es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!"

(JG de B.)

(de los miércoles)

Yo, mi, me, conmigo

Es muy distinto escribir sobre uno mismo de manera inconsciente como si las palabras tuvieran un filtro por donde vislumbrar tu esencia (palabras impreganadas por entes propios), que el hecho de escribir sobre uno mismo intencionadamente.

"Plásmate, defínete... se me antojan como imperativos mortales
así como los verbos reflexivos autoinvitarse y penetrarse"

"el self es algo complicado, místico"

"da miedo a convertirse en letra introspectiva
esa letra convocada es pobre y degrada la autoestima"

"porque no se puede ser el núcleo cuando se vive en la periferia"

Irma dixit

Bruxelles

Hace unos días que llegué de Bruselas y traje poemas conmigo. Poemas como éste:

"Dans la pénombre des arrières cours
s'entassent les désespoirs et les envies perdues

La vermine hurle à mort

Le ciel s'arrête

Il faut ouvrir les portes
libérer la parole
faire entrer le soleil"

(S.B de March)


Intento de traducción:

"En la oscuridad de los patios
se apilan los desesperos y los deseos perdidos

Gusanos gritan a la muerte

El cielo se detiene

Deben abrirse las puertas
liberar la palabra
para que entre el sol"

Tú, vieja compañera

Buscando y poniendo en orden algunos documentos que creí perdidos me he topado con algo que escribí y que, al releerlo ha adquirido una nueva forma en mi memoria:

Es la fuerza del reinicio.

Tú, que me convertiste en razón de ser, viniste, te fuiste y volviste como un viajero extraviado.
Tú, que estuviste cuando todavía yo no era. Antes, en forma de amor y odio estereotipado, en forma de nubes que rimaban con coches, de innocencia y de causas perdidas de porque si, de porque no.
Tú, que cuando te fuiste para volver me dejaste dentro de una habitación con cuatro paredes blancas, sin un rumbo fijo, en una sucesión de instantes ininteligibles llenos de sandeces y de questiones sin resolver, ahogada en charcos de caminos sin indicaciones.
Tú, que de repente vuelves a mi, me conviertes en la persona que ahora mismo soy o almenos en lo que no era. En una esencia innata, de colores vivos en cuadros desmesurados, de trazos fuertes, alejados de cualquier extrañeza y a la vez dotados de ella, de aventuras irreales y de conceptos insistentes.
Tú, que volviste y ahora estás, que me haces ser, estar completamente plena, consciente en este mundo que no es de nadie.
Tú, que ahora me cedes un rincón de este perímetro infinito para hacer lo que me plazca.
Tú, que eres persona, un soplo de aire frío, una visión desde las alturas, una canción, una sensación....que no tienes nombre...
Eh, Tú! Desaz la maleta y quedate aquí.


Para acompañar este reincio, un gran trompetista:

Der Phanter

Su mirada se ha cansado de tanto observar
esos barrotes ante sí, en desfile incesante,
que nada más podría entrar ya en ella.
Le parece que sólo hay miles de barrotes
y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez
con sus pisadas círculos estrechos,
el movimiento de sus patas hábiles y suaves
va mostrando una rotunda danza,
en torno a un centro en el que sigue alerta
una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio, la apertura
de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;
y cruza una imagen hacia adentro,
se desliza a través de los tensos músculos
cae en su corazón, se desvanece y muere.

RILKE.



foto de Lartigue.

Insomnio

Mi párpado cae como piedra
de mi angosta visión.
Un tintineo suena impreciso
en el otro lado de mi lecho.
Yo, despierta sin fuego a mi alrededor
con el peso del ojo cerrado
con el temblor de la oreja
el Reflejo de mí misma.

Música para días convertibles...

en viento:



en corrientes:



en...algo mejor: