A veces parece

que estamos en el centro de la fiesta

Sin embargo

en el centro de la fiesta no hay nadie

En el centro de la fiesta está el vacío

Pero en el centro del vacío hay otra fiesta

(Roberto Juarroz)

Abismo. Filo de aguja en el que asomarse aún sin punzarse. Atisbo del abismo propiciando el antecedente del dolor. O sentir el sufrimiento sin formar parte de él. Abismo es aquello en lo que caemos aún sin caernos. Lo que el ojo percibe en su mirada de vacío abisal.

Sometido al abismo, comprendiendo aún sin reconocerse. Ahora lo sabe porque nunca se lo han dicho. Ahí mismo, al filo del abismo por todo aquello que importa, por nada en concreto. Sintiendo muerte en vida, vida en muerte: abismo.

No. Abismarse es un verbo constructivo. Se abisma y se expira en el vacío para volver a ser alguien en tierra firme y lanzar un suspiro a modo de prólogo.

(*inspirado por "Exploradores del abismo" de E.Vila-Matas)

Proceso ilusorio

Ilusión desconocida.

Paso trémulo.

Tiempo despacio.

Cabeza en dos direcciones.

Boca en forma de "O".

Soy desaparecer.

No conozco la ilusión

ni encuentro un espacio

ni manos que rozan

ni cabeza obsoleta

de boca cerrada por el silencio.

Apunte

Leo a Irvine Welsh en sus cuentos y me sorprende su expresión ácida pero a la vez tan acertada en fragmentos como éste:

‎"Me siento en silencio, sin duda un cadáver inexpresivo para todos los demás pasajeros, pero inmerso en un diálogo interior pleno de significado. Rebobino historias recientes, proyectándome en un papel virtuoso, justificando las pequeñas atrocidades que he infligido a otros por ofrecerles importantes conocimientos y percepciones." (De Stoke Newington Blues)

Acontrareloj

Fuiste un personaje ideal para poder imaginarte
fuiste el viajante que tanto miraba detrás de mí
y ahora desciendes como piedra
y ahora, en un choque inminente

Te aprehendo en el momento de la mirada intrépida
sometiéndome a ella y luego el posterior contacto
sometiéndome y aceptando luego la primera palabra
que gira los engranajes que te pensaban acontrareloj

Y te vuelves materia, te vuelves real:
los vientos que te envuelven, tu figura tangible
las palabras que repites....las preguntas que repites
todo absolutamente todo es real

Cuesta imaginarte entonces
cuesta deshacerte de todo lo inimaginable.

"Reclusión"

Sólo unas líneas apartadas en una libreta

nada más...

Mi garganta escupe fuego

en estos límites

De: "Libro de Barro"

Si esta línea viajara al infinito y se dilatara hasta convertirse en puro aire.

Si pudiera encontrar la puerta más estrecha. Un esquince, un guiño y reptar nuevamente sobre la arena. Súbita simiente, pez rey de la pezuña incipiente, cristalina, sin uñas, sin dientes, sin útero ni testículo. Sin agujero donde incubar memorias de la especie. Transparente tabernáculo abuelo de la entraña donde dormita el ojo ciego de ser.

Ángel novísimo, incapaz de cerrar los ojos que la velocidad ha desvelado. Cabellos al viento, aureola de vértigo. Manos-hélices-alas, y la bajada al légamo de una playa original y virgen.

blanca varela.

La Mujer de Hielo

Corazón en lata
ojos de cristal blindado
palabras azul metálico
veloces como un reflejo.

La llaman la Mujer de Hielo.

Cómo suena en su presencia fría su estatismo en “ies”:
inerte, intacta e impasible
sin recordar nunca
su dinámica “I”, que la compone

Por eso mismo la llaman la Mujer de Hielo.

Sin desmentirlo Mujer de Hielo
siguiendo la melodía artificial
del primer sonido
segundo, tercero...”x” veces
para volverlo genuino como ella

(Mujer de Hielo...)

Como hielo que se derrite
al entrar una mano en su cuello
y saberse cálida, saberse Mujer
cuando el cuerpo entra
codiciando al sofoco